Его дар - его же проклятие

Глава 1, или не все банки одинаково надежны

      Ему опять снился Афганистан. Все было так реально, словно он снова вернулся в те дни. Джон отчётливо чувствовал соленый привкус крови и пота на губах, скрежет песка на зубах, слышал крики умирающих товарищей. Он вновь и вновь переживал тот день, когда потерял одного из самых близких ему людей. Это было похоже на его персональный ад. В мельчайших деталях помнить, как пытался спасти раненых на пределе своих возможностей. Помнить, когда во время очередного обстрела его самого ранили. Помнить, как было больно. Но хуже всего было помнить как в тот же день погиб его друг детства.

Его друга подстрелили, и пуля задела печень. Это было очевидно: побелевшее лицо, холодный, липкий пот, все признаки травматического шока и самое страшное — сильное кровотечение и кровянистая желчь, текущая из раны. Даже понимая, что без операции нет никаких шансов, и несмотря на то, что сам был ранен, Джон пытался остановить кровь.

Пальцы соскальзывали, а он продолжал нести какую-то чушь о том, что его друг не должен умирать, ведь они договаривались, что когда всё закончится, они вернутся, пойдут в бар и попробуют тот треклятый коктейль.

— В следующей жизни, Док, — сказал его друг и закрыл глаза.

Затем был взрыв. Земля ушла из-под ног, а после сознание Джона отключилось.

***

Проснувшись в своей постели, в небольшой квартире в центре Лондона, Ватсон постарался унять бешено колотившееся сердце. На удивление, успокоиться удалось довольно быстро, видимо, сказывалась привычность подобных пробуждений. Эти сны преследовали его с того самого дня, как он очнулся в госпитале. Тогда он и узнал, что из всего их отряда в живых остался лишь он, да еще пара солдат.

Пару недель после случившегося он провел в больнице, а затем его отправили домой, как более непригодного к службе. Но домой он так и не вернулся. Меньше всего ему хотелось возвращаться туда, где все будет напоминать о прошлом, а люди вокруг будут смотреть с жалостью. Вместо этого он снял небольшую квартирку на окраине Лондона и стал искать работу. Вернуться к карьере хирурга было невозможно из-за перемежающегося тремора левой руки, а подвижная работа мало подходила, так как хромая, не особо походишь.

Когда он было уж почти отчаялся, на электронную почту пришло письмо от какого-то парня который уточнял, пишет ли Джон до сих пор детективы. Мол, работает он в издательстве какого-то журнала, печатающего детективные истории, вот он и хотел узнать, разрешает ли Джон перепечатать один из его рассказов, некогда присланных им в журнал.