Hemington est une petite ville de l'État de Géorgie où il ne se passe jamais rien de passionnant. Tous ceux qui y vivent se connaissent depuis le jardin d'enfant. C'est pour cela qu'à l'aube d'une nouvelle ère, bourgeonnant vers l'extravagance et la...
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17 août 1980, Baker's Breakfast,
Hemington, Géorgie,
Terminer le lycée sans aucun projet d'avenir équivaudrait à se réveiller en pleine apocalypse.
À travers l'épaisse vitre du café, Willow lève les yeux au ciel. Sur la banquette de cuir, la table vernie et les milkshakes qui colorent l'atmosphère, il y a leurs rires, leurs paroles étouffées. Ils se sont placés de façon à voir la route, et les quelques voitures qui rasent le béton pour rentrer à la maison.
— Même pendant tes jours de congé, tu traînes ici, râle son patron depuis le comptoir. Me fais pas croire que t'aimes ton travail.
Les amis de Willow rient, et celui-ci fait un clin d'œil au patron Steinfield, chiffon en main, en train de nettoyer le bar et les tabourets. La musique flotte dans les haut-parleurs, pendant qu'une petite fille en jupe fleurie accourt jusqu'au jukebox. Quelques cents en main, son père est sur ses talons et ils changent ensemble de morceau, pour laisser l'air de Hit Me with Your Best Shot remplacer Another One Bites the Dust.
Sandra saisit la main de Maggy, l'entraînant dans l'allée en hurlant. Les deux jeunes filles se mettent à danser sous le son et les voix. Les yeux des garçons coulent sur le jupon qui voltige, et sur les mèches raides, qui finissent en une unique boucle au-dessus de l'épaule.
Il y a Byron face à Willow, celui avec une veste en cuir et un sempiternel cure-dent entre les lèvres. Il a toujours trop de gel dans les cheveux, des yeux couleur miel et une mâchoire un peu trop marquée. Son bras est posé autour des épaules de Rachel, la jolie rousse qui a intégré l'université de Princeton, mais qui pleure jour et nuit car elle ne veut pas quitter son petit ami.
— Cassez rien, ça va encore être pour ma poire ! s'exclame Willow quand Maggy vacille près des verres.
— Fais pas ton rabat-joie ! On pourra plus se voir aussi souvent !
— Allez Will, montre nous un peu d'enthousiasme.
Puis il y a Steve.
Il tend la main pour presser son épaule, un sourire de soutien sur ses jolies lèvres. Imperceptiblement, Willow mord sa joue, puis tourne la tête vers la vitre. Le soleil y dépose un rayon orange. La nuit va bientôt tomber sur eux.
Willow Fitzgerald a beau ne pas aimer l'attention, il se retrouve dans pas mal d'histoires, depuis son plus jeune âge. Là, il est avec son groupe d'amis, dans le café dans lequel il travaille à mi-temps depuis presque un an. Il y a encore la main de Steve sur son épaule, et Willow se sent un peu patraque, il fronce les sourcils.
Willow peut dire que ses années lycée ont été bien. La seule chose qui venait assombrir le tableau harmonieux de sa scolarité résidait dans ses notes : elles n'ont jamais brillé. Ses notes, et son laxisme vis-à-vis du principe même de l'école, en fait. Willow est un peu plus âgé, car il a trop séché. Du coup, il a accumulé du retard et a dû refaire une année. Cela aurait pu lui apporter des moqueries, du jugement, mais il faisait partie d'un groupe admiré. Il ne sait pas vraiment comment, mais son redoublement a été vu comme quelque chose de même attrayant. Aux yeux de ses amis, c'était drôle à voir. Mais de son point de vue à lui, c'était exaspérant.
