"Un café peut-être ?" - [DNF & SBI]

{Prologue} - La neige est blanche et rouge.

Les flocons de neige s'amusaient à tomber du ciel, dansant dans une symphonies des plus belles entre-elles, semblant resplendir dans ce paysage fait de gris afin d'y apporter sa petite touche blanche et brillante. L'Hiver se faisait rude, comme chaque année, le ciel s'amusait à nous charrier, à se moquer de nous, humains, êtres faibles face à la nature. Cela passait à de simples flocons, au déluge, à la tempête, à l'ajout de l'épaisse grêle qui pouvait tomber en ces lieux, quelques fois, au plus grand dam de tous...

Depuis sa fenêtre gelée par le froid, un petit garçon aux cheveux blonds aux reflets de brun, assez jeune, ne dépassant même pas les dix ans, observait le paysage de dehors de son regard d'émeraude, celui de sa rue.

La neige était si belle...mais ses parents refusaient qu'il sorte s'amuser, à vrai dire, lorsque que le temps se faisait froid. C'était bien dommage, lui qui aurait pourtant aimé s'amuser avec les autres enfants de la cité, dehors -bien qu'il ne voyait que absolument aucun enfant était à l'extérieur-, à se lancer des boules de neige, faire des bonhommes tout aussi de neige, marcher sur ce sol froid et modifiable qui montrait toutes les traces de ses pas, tout mouvement qu'il pouvait faire, se laisser tomber dedans et agiter de haut en bas les bras, de droite à gauche les jambes afin de créer un ange des neiges à ras le sol, encore...

Le petit garçon avait eu le droit qu'à une seule fois de faire ceci, ayant soit auparavant été malade, soit puni, soit car il faisait trop froid à cause des tempêtes et, sans même hésiter, il pouvait même dire que cela avait été le plus beau jour de sa vie, pour l'enfant qu'il était.

Sans se rendre compte, il gonfla des joues, observant les flocons arriver à sa fenêtre pour fondre, suivant de son petit index la trace d'eau qui traçait doucement son chemin vers le bas, comme pour s'échapper de ce bout de verre qui l'avait tué lui et sa douce froideur, sa douce forme...

Le sourire qu'il avait à sa petite bouille à une telle chose si futile disparut néanmoins aussitôt quand la porte de bois de sa petite maison eut le droit des coups, signe que quelqu'un toquait à la porte.

C'était eux, encore.

Descendant de la chaise ou il était debout, Clay observa sa mère ouvrir la porte à ces inconnus en costume, eux ressemblant aux hommes qui lançaient de mauvais regards -bien que discrets- aux soldats armés quand ils faisaient leurs rondes dans la cité.

Tel un petit garçon bien élevé, le blondinet s'approcha de ces hommes, les mains derrière le dos, venant les saluer, un petit sourire au visage.

Un des hommes, qui avait une moustache plutôt comique au visage, sous le nez, eut ricané, venant lui tapoter la tête, le saluant à son tour, bien que celui-ci eut repris son sérieux tout aussi vite, comme si rien était arrivé.

« Un café peut-être ? » eut proposé son père, lui aussi en uniforme, alors que tous s'installaient à table, chacun avec une mine sombre.

« Clay, montes dans ta chambre mon chéri. » laissa finalement entendre celle qu'était sa mère, une petite mine au visage, s'approchant de son fils pour le forcer à se tourner dans le sens opposé de la table afin de prendre la route vers les escaliers suivi de la porte qui menait à sa petite chambre de fortune : Chose qu'il fit rapidement, restant muet, bien que son âme d'enfant curieux le démangeait.

Le petit garçon nommé Clay, resta ainsi dans sa chambre, se décidant à travailler sur son écriture et sa lecture, étant un enfant plutôt sérieux. Il allait à l'école avec les autres enfants de la cité et il adorait beaucoup cela. C'était amusant, intéressant, la maîtresse était vraiment gentille avec eux. Clay aimait beaucoup apprendre.