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Había algo sobre mi cumpleaños que no me agradaba del todo.
Quizás era la definitiva sentencia de que era un año más viejo, que me quedaba cada vez menos tiempo siendo adolescente y que algún día debería dejar el cómodo lecho paterno y salir al mundo a pagar cuentas y dejar de lado todos mis sueños, debido a las obligaciones.
Quizás era el hecho de que no me gustaba planear una celebración y no saber a quién invitar, porque en el fondo sentía que mis amigos no eran lo suficientemente cercanos como para aguantar el aburrimiento de sentarse a comer frituras desde la bolsa, ya que no me dejaban comprar alcohol, como era lógico.
Quizás sólo no me gustaba.
Quizás...
–¿Finn?
Me mordí el interior de la mejilla y levanté la mirada de la pluma verde que sostenía con fuerza. Mamá me miraba con una preocupación intuitiva que desapareció tan pronto como le presté atención.
–Te decía que aquí estaban las invitaciones. ¿Vas a escribirlas con esa pluma?– señaló el objeto en mi mano y frunció el ceño en disgusto. Asentí, incapaz de rodar los ojos porque sino me regañaría, y cuando ella desvió la mirada, dando por zanjado el asunto, me escabullí a mi habitación.
