Athelnar Historias [traducciones]

Coming Home(cap.1)

Está historia no me pertenece todos los créditos a
Healthyeyes yo solo hago el intento de traducir

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Athelstan había orado pidiendo una señal de ayuno de día y noche completos. Allí había estado, escondido en una habitación cerrada con pergaminos y antiguas reliquias de un imperio ahora perdido y fragmentado. Se sentía así de esa manera, supuso, pero era más que eso. Eran las onduladas colinas de trigo y los olores de los ríos por las mañanas lo que Athelstan apreciaba de Inglaterra. Pero no eran personas. Fue sin

Cuando pensó en el norte, sintió la mano divina del amor; Freya o Madre María, no lo sabía, pero sabía cómo era. Parecía el mar endurecido, con vientos azotando su cabello oscuro. Estaba pescando, echando redes a la luz de la mañana. Caminaba por la playa en un día soleado con arena entre los dedos de los pies, y una figura lo seguía de cerca. Y luego estaba Gyda, Bjorn, Lagertha, sonriendo, su familia.

El Norte tenía muchos rostros y todos lo llamaban, pero ninguno más que Ragnar.

Ragnar se le acercaba en sueños, siempre solo, mirándolo con esos ojos intensos que traspasaron su alma con conocimiento. Eso era todo lo que haría; Solo mira a Athelstan, esperando, mirando. Athelstan había estudiado su rostro una y otra vez, la forma de su barba, el vívido azul de sus ojos. Conocía las cicatrices, pero había otras nuevas, que hablaban del tiempo que estuvieron separados. El había cambiado.

Pero cuando Ragnar lo agarró de la pierna ese día, tirando de la tela de su túnica marrón de liso, Athelstan sintió que se le subía el corazón a la garganta, mirando a Ragnar desde el burro que montaba. Sabía que no había elección. Nunca lo había sido. Solo había existido Ragnar, desde ese fatídico día en el monasterio.

"Volveré a casa, a mi familia, por supuesto". Athelstan dijo suavemente, y mientras lo hacía, vio la luz en los ojos de Ragnar brillar a la vida, una sonrisa temblando ante esa línea dura que frunció el ceño frente a sus espectadores. Sin embargo, Ragnar no pudo evitarlo. Athelstan volvía a casa.

Demasiados días, Ragnar había pasado solo, paseando por el bosque para cazar o saliendo a pescar; Insistió en hacerlo a pesar de que ahora era conde. Fue meditativo y, para ser sincero, usó el tiempo para orar a Athelstan God para que lo llevara a casa más que para cazar o pescar.

Y las noches no fueron mejores. Ragnar apenas dormía en el mejor de los casos, siempre luciendo círculos oscuros debajo de los ojos, ya sea por el deber, los niños o sus propios pensamientos. En el peor de los casos, las pesadillas lo acosaban tanto que dormía separado de Aslaug por temor a hacerle daño en un estado de terror dormido.

Y las pesadillas siempre fueron de lo desconocido. ¿Sería rey? ¿Viajaría más al oeste? Se avecinan torres de edificios abandonados que se desmoronan en arena a su alrededor. Coronas derritiéndose y quemando los cuerpos de las hordas gritando debajo. Y Athelstan. Vencido. Depravado. Asesinado. Esas eran las noches en las que Ragnar se despertaba mareado, dando bandazos.

Ragnar dejó que su mano se deslizara de la pierna de Athelstan para tomar las riendas de su burro en la mano y lo condujo al campamento, mirando hacia el bosque por encima del hombro, silencioso y atento. Athelstan volvía a casa y no estaría debajo de un paño negro