Mind and Heart [Recueil OS]

Mort au 221B ║Johnlock║

John Watson laissa échapper un nouveau juron tandis que du bout de sa manche de chemise il essuyait sa carte bancaire.

Voilà bien la troisième fois depuis le début de ce mois de janvier que cette fichue caisse enregistreuse n'acceptait pas sa carte de payement. C'était à penser qu'elle ne l'aimait vraiment pas !

Le médecin risqua un honteux et timide regard dans son dos, son sac de course à ses pieds. Un cortège d'humbles clients attendait, tapant du pieds, bras croisés face à cette infinie attente.

«Je t'en prie, j'ai pas le temps de jouer.» supplia le médecin d'une faible voix, se recroquevillant sur lui-même de honte.

Il scanna de nouveau sa carte sur l'engin, priant qui souhaitait l'entendre de le sortir de ce maudit embarras.

«- Maman, c'est quand qu'on s'en va ? demanda maladroitement un enfant à sa tendre mère, la tête basse d'ennui.

- Bientôt mon chéri. assura avec lassitude la mère, avant de jeter un regard assassin vers notre pauvre docteur. Il faut croire que des gens ici se croient tout permis !»

La mâchoire de John se crispa, et il appuya avec frénésie sur les touches pour taper son code.

«Carte invalide. Veuillez réessayer.» répétait sans cesse la machine de sa voix féminine et d'un monotone mortel.

Watson, soupirant de fureur, réitéra l'opération, sous les plaintes continuelles des clients suivants.

Après plusieurs nouvelles protestations de la capricieuse caisse, le blond leva les mains en guise de drapeau blanc, avant d'abdiquer avec honneur, abandonnant à leurs sorts ses articles sur le plateau métallique :

«Non, non c'est bon ! Vous savez quoi ? Gardez tout, gardez tout !»

C'est à pas rapides, et le soulagement au cœur, qu'il quitta les lieux, au plus grand plaisir des consommateurs qui lui emboîtaient tantôt le pas.

«De toute façon j'aime pas faire les courses.» se lamenta-t-il d'une intonation d'enfant boudeur, ses plaintes s'évaporant dans les bruits incessants de la grande ville qu'était Londres.

Alors il s'éloigna du supermarché, les mains enfoncées dans les poches de son court mais chaud manteau, et s'avança de quelques pas sur le parking.

Sa fureur passée avait laissé place à une lourde fatigue. Il faut dire que ses perpétuelles discussions houleuses avec ces fichues caisses enregistreuses l'accablaient plus qu'autre chose.

Il s'arrêta un instant lorsqu'il sentit une goutte d'eau s'abattre sur son crâne blond. Ne serait-ce que quelques dizaines de secondes plus tard, c'était un véritable déluge qui s'abattait sur lui.

«Quelle journée de merde. jura-t-il en rapportant le haut de son manteau sur sa tête, le rendant ainsi quelque peu ridicule. Je vois pas ce qui pourrait arriver de pire.»

Quand, sans prévention, il sentit son torse vibrer.

«Merde, mon téléphone.»

Il le sortit alors de sa poche supérieur, et l'écran se vit souillé par la pluie. Décidé, John essuya la protection avec le peu de patience qui lui restait, et lut le message reçu quelques instants plus tôt, qui était celui-ci :

Baker Street. Urgent. SH

Le brave médecin leva les yeux au ciel, lassé.

Sherlock Holmes n'avait de cesse de tout dramatiser, cela était un fait scientifique. Après tout, c'est de là qu'il tirait son surnom de "Drama Queen". Et cela aussi agaçait John.