Get out the way. [Destino II]

Capítulo 4.

Voy a subir dos caps de seguido, amadme lo sé. Okno, es bromi. Lo que pasa es que me voy de viaje hasta el lunes y aunque lleve más de cien visitas, no voy a poder actualizar :( Por eso os regalo este cap y el que viene ahora. En seguida lo cuelgo.
La dedicación no me la han pedido pero amo los comentarios que esta chica hace (vale mucho) Gracias!

Noe :) Xx.

Maratón 1/2.

Me miro en el espejo del baño de casa después de que Niall me haya venido a dejar. Observo mi cara, con un lado morado por el puñetazo que me han propinado hoy.

Me lo merecía.

Era yo, es obvio que me merezco eso y más. Aunque hoy no me he quedado inconsciente como otras veces. Mark, mi amigo, mi pequeño Markie...se ha molestado en defenderme...nunca nadie había hecho algo así por mí.

Este chico realmente nunca me haría dejar de quererle.

Cojo el algodón y lo empapo con el alcohol para pasarlo lentamente por mi lado. Dios, como escuece. Lo paso lentamente para limpiar el pequeño corte que se ha abierto y después me echo Betadine. Me deberían haber pegado más.

Soy yo de nuevo, el gordo, retrasado, inútil sin vida, Styles.

Apoyo mi espalda en los azulejos y me deslizo hacia abajo, sujetando mi cabeza entre mis rodillas. Me odio. Soy una mierda.

Las lágrimas corren por mis mejillas como si de una maratón se tratara. Una tras otras, recorriendo mis mejillas y acabando en mis clavículas, mojando mi blanca camiseta del pijama.

¿Por qué no puedo ser tan delgado como los demás? ¿Por qué me tienen que tratar diferente? ¿Por qué no puedo ser normal? Estoy tan solo...bueno, la tengo a ella.

Mi amiga la cuchilla.

Sonrío amargamente y abro un cajón, cogiendo la cuchilla que está pegada con celo a la madera de la que está hecho el mueble.

Solo será uno, lo prometo...

Y la paso lentamente por mi muñeca izquierda, abriendo mi piel por las marcas que ya existían.

Se siente bien. Parece que todos mis demonios se escapan por esta pequeña grieta de mi ser para dejar de demoler mi interior de la manera en la que lo hacen.

Yo...dije solo una...

Este es por el puñetazo. Este es por ser tan inútil. Este es por Mark.

Otro. Y otro. Mi brazo comienza a llenarse. La sangre cae en pequeñas gotas desde mi muñeca hasta el suelo, manchándolo de un tono rojo. Pronto he cubierto la mitad de mi antebrazo. Es un cuadro abstracto. Un cuadro que solo el pintor entiende. Y el pintor ama pintar.