Потерянный рай

Глава 9: Новая жизнь

Глава 9: Новая жизнь

Вересковые пустоши, оранжевая полоса заходящего солнца над хвойными верхушками, дорога ведет к воротам старинного особняка, обветшавшего под натиском времени. Треск цикад становится все тише, на смену ему приходит заунылая песня холодного ветра, и больше ни звука до самой рощи.

Драко помнил, как любил раньше в детстве носиться по цветущему пышными цветами саду Малфой-мэнора. Он играл там, когда ему становилось одиноко. Не то чтобы его обделяли вниманием, просто иногда у родителей наступали трудные времена, которые всегда начинались с того, что отец запирался с матерью в кабинете ― туда Драко никогда не пускали. Да он и не хотел. Ему не нравилась эта комната, из нее постоянно слышались крики ― ссоры родителей. Тогда он просто уходил в сад, где мог просидеть часами, забыв о времени, пока Нарцисса не выходила и не звала его на ужин. И Драко неохотно шел, садясь за большой стол и молча впихивая в себя еду, старясь не смотреть отцу в глаза да и вообще побыстрее покинуть комнату.

Изменилось ли что-то с тех пор? Драко думал об этом всю ночь, пытаясь вообразить, как выглядит его новая жизнь. До сих пор ли цветут сады Малфой-мэнора или уже давно завяли? Или, может быть, их никогда и не было? Драко предстояло восстановить по крупицам целую жизнь, и это было чертовски сложно. Перевернувшись в кровати на другой бок, Малфой под храп своих соседей думал обо всем, что успело произойти за день. Дамблдор раздает советы и подозревает о его отношениях с Паркинсон. М-да, или вкусы Драко сильно испортились, или кто-то много фантазирует. Малфой закутался в одеяло еще сильнее, слепо уставившись в ночную темноту. Вкус новой жизни, что ли, унылый такой. Учитывая то, что первым, кого Драко здесь увидел после лазарета, был Реддл, жизнь явно не задалась.

Но зато встретил Поттера. Правда, он явно был не в восторге от внезапного порыва чувств. Это простительно. Малфой переживет, пережил же его смерть, и уж от кислой физиономии гриффиндорца ему точно хуже не станет.  Это было даже здорово, словно они вернулись назад ― туда, где еще никто не задумывался всерьез о войне. Только вот Реддл портил всю картину, он всегда все портил. Появлялся, куда бы Драко ни попал, и продолжал вторгаться в его жизнь. Том Реддл. Маленький озлобленный на весь мир мальчишка, украшающий записи в своем дневнике метафорами и рисующий на полях рисунки маггловской шариковой ручкой. И Драко когда-то научился прислушиваться к его молчанию. В словах было много пустого, словно их говорил кто-то другой, лишь строчки из дневника выражали настоящие мысли и чувства.