La cruda verdad

Capitulo veintidós

*** HP

Harry rápidamente se puso de pie de un salto, ignorando el giro que seguía en su cabeza y las náuseas que aún le revolvían el estómago. Con la varita apretada en la mano, giró en círculo, con los ojos recorriendo cada centímetro del cementerio. Esto no podría estar pasando. ¿Cómo podría Dumbledore simplemente dejarlo frente a Voldemort sin ningún entrenamiento o ayuda? ¿Quién era el verdadero chico malo aquí, Voldemort o Dumbledore?

A pesar de que actualmente estaba solo en el cementerio, Harry no se permitió relajarse. ¿Voldemort seguía viviendo en la Mansión Riddle como lo había estado durante el torneo, o ahora estaba dominando una de las mansiones de sus Mortífagos, como la de los Malfoy? No, si Dumbledore lo envió aquí, Voldemort tenía que estar cerca.

"¡Dobby!" Harry susurró, no queriendo llamar la atención de posibles criaturas o Mortífagos acechando. Cuando no apareció ningún elfo doméstico sobreexcitado, gritó: "¡Dobby!" de nuevo, pero esta vez un poco más fuerte.

El corazón de Harry se hizo más pesado cuando Dobby todavía no apareció después de llamarlo cinco veces más. Dumbledore debió haber hecho algo para evitar que Dobby lo encontrara. Harry no era técnicamente el maestro de Dobby, Dobby era un elfo libre, tal vez no podía encontrarlo fuera de Hogwarts.

Harry respiró hondo y lo mantuvo todo el tiempo que pudo en un intento de calmar sus nervios. Sabía por encuentros pasados ​​que entrar en pánico y enloquecer no lo ayudaría en nada. Solo tenía que seguir recordándose a sí mismo que su padre y el resto del equipo no descansarían hasta que lo encontraran. Simplemente oró para mantenerse con vida el tiempo suficiente para que lo encontraran.

Al escuchar el chasquido de una ramita, el corazón de Harry dio un salto en su garganta mientras giraba en la dirección de donde provenía el ruido. A menos de diez pies de distancia, apoyado contra un árbol, había un hombre alto y musculoso con jeans ajustados y bien gastados y una camiseta negra. La cabeza del hombre estaba cubierta de un pelo gris y desgreñado que le rozaba los hombros y su rostro apuesto y tosco estaba cubierto de cicatrices. Sin embargo, eran los brillantes ojos ámbar del hombre de los que no podía apartar los suyos. Eran los ojos de un hombre lobo.

"Bueno, mira en qué se droga el elfo doméstico." Dijo el hombre con brusquedad mientras cruzaba una pierna sobre la otra, como si no le importara nada en el mundo.

A pesar de la apariencia relajada del hombre, Harry podía decir que estaba listo para entrar en acción si pensaba en correr. "No quiero problemas. No estoy aquí para pelear".

El hombre enarcó una ceja poblada. "Entonces, ¿qué está haciendo la pequeña mascota de Dumbledore, Gryffindor, merodeando por el territorio del Señor Oscuro? Si no estás buscando una pelea, entonces estás buscando que te maten". Los ojos del hombre se posaron en los brazos desnudos de Harry. "¿Para eso estás aquí, estás en una misión suicida? Veo que tu intento anterior fue un fracaso".

Harry inhaló bruscamente y escondió los brazos detrás de la espalda. "¿Cómo?" Preguntó, con la voz quebrada. ¿Cómo había visto el hombre sus cicatrices? Loki había curado a la mayoría de ellos y a algunos que guardaba siempre los mantenía ocultos bajo poderosos hechizos de glamour.

El hombre se encogió de hombros casualmente. "Soy muy sensible a la magia y puedo ver lo que había allí, pero ahora no. La magia siempre deja una parte de sí misma atrás. Puedo ver que has pasado años mutilando tus brazos, probablemente empezaste cuando eras muy joven cachorro. También puedo ver que no hace mucho te cortaste las muñecas. Tengo curiosidad por saber cómo sobreviviste, a juzgar por esas cicatrices, deberías estar muerto y pudriéndote. Pero, de nuevo, eres El-Niño-Que-Vivió ".