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vingt-cinquième.
Cynthia -..comment tu vas ?
Je hausse les épaules en guise de réponse en regardant Mayron.
Elle souffle.
Cynthia - Tu veux qu'on discute dans une terrasse pas très loin de l'aéroport avant l'heure de mon vol ?
— On a rien à se dire Cynthia. Je suis venus récupérer Mayron et c'est tout, donc tu peux t'en aller et moi de même.
J'attrape fermement la main de Mayron prêt à m'en aller, mais elle dépose sa main sur son poignet.
Je l'a regarde puis regarde sa main, ainsi de suite jusqu'à c'qu'elle enlève sa main.
Cynthia - Tu vas continuer à faire le gamin en mode ? Pourquoi tu veux pas qu'on s'explique, pour arranger les choses.
Je fronce les sourcils.
— Je me répète : On a plus rien à se dire Cynthia. Si tu veux discuter, appelle ton fils deup mais ne compte pas sur moi pour parler.
Elle enfonçai sa main dans la poche arrière de son jean et baissa son regard sur le petit, assis sur le banc.
Cynthia - Tu vas rester bloqué sur cette histoire longtemps ? Tu ne m'as jamais laissé le temps de t'expliquer les choses Melchior, jamais. Laisse-moi l'occasion de le faire, juste deux minutes.
— J'ai pas le temps. Pas le temps d'écouter le pourquoi du comment t'as ouvert tes jambes à mon meilleur pote. Il était même plus un ami pour moi, mais un frère Cynthia. Et tu le savais !
Mayron tire ma main sûrement pour que je baisse le ton, avant de replonger son regard dans le vide.
Elle baisse lentement le regard vers ses chaussures.
Cynthia - La base d'un couple est la communication, s'il n'y a pas la communication, la relation ne peut pas avancer. Surtout en étant marié.
Je contracte ma mâchoire en entendant sa voix trembler faiblement, puis une flaque d'eau tomber au sol.
Cynthia - Tu n'étais jamais là pour moi, toujours collé à ton fils et à notre..fille, t'es enfants passaient toujours avant moi. Tu m'as mariée pour me faire des enfants et ne plus me calculer après, Melchior ?
