La Versione Peggiore di Me

Capitolo 4

Layla

Che diavolo era quello?

Non è affatto il ragazzo che conoscevo. Ci siamo praticamente appena incontrati, perché non ci siamo mai parlati per tutti gli anni che abbiamo vissuto l'uno di fronte all'altro, e lui ha il fegato di parlarmi così? Figlio di puttana.

Stava facendo un quella ragazza davanti a tutti!

Sapevo che non sarebbe stato lo stesso ragazzo che era due anni fa, ma, diavolo, non mi aspettavo che fosse così. Che è successo? Ha, tipo, venduto la sua anima al diavolo e ora è così?

Si ricorda sicuramente di me, l'ho visto nei suoi occhi, ho pensato che sarebbe stato carino con me visto che ci conosciamo in un certo senso. Ma è stato così scortese, non ho mai incontrato nessuno così maleducato.

Quando era al liceo non era così. Era gentile e cordiale, aiutava sempre le persone a fare i compiti dopo la scuola per guadagnare un po' di soldi, rifiutava sempre i passaggi a casa perché non voleva dare fastidio a nessuno... Era perfetto, bello, aveva buoni voti, amava leggere, non ha mai avuto una ragazza seria però. Immagino che ne abbia uno adesso.

Non voglio più vederlo né parlargli, mai più. È solo uno stronzo, non vale nemmeno la pena di cercare di essere almeno gentile.

Ma è nel gruppo di amici di Liv, quindi lo vedrò spesso. Devo capire come comportarmi con lui. Sta cercando una reazione o vuole che io sia gentile quando lui è maleducato?

Quello che stavano facendo lui e quella Tate era sporco, ma devo ammettere che mi ha eccitata. Non è che ho molte esperienze sessuali, ma so cosa succede laggiù quando ci eccitiamo. Si bagna un po'... e pulsa un po'. Ho sentito qualcosa come una scossa, specialmente quando mi ha fissata mentre le faceva quello. Ecco perché ho appena cambiato le mutandine in bagno.

Quando esco di corsa dal bagno mi imbatto in un corpo alto, petto duro, braccia tatuate. Alzo lo sguardo e vedo profondi occhi verdi che mi fissano, ciocche di folti capelli castani che cadono su di essi.

Kyle.

«Scusa» e mi affretto ad uscire di qui.

Ma mi afferra il polso con una mano e mi ferma. Spero che almeno ora siano pulite.

«Hai fatto davvero una bella scenata là fuori, grazie» dice con un tono costante, guardandomi negli occhi. «È stato coraggioso da parte tua, ho adorato il tuo atteggiamento.»

Non sto nemmeno prestando attenzione a quello che dice, a causa del suo accento britannico. Sapevo che sua madre fosse inglese, ma non avevo mai prestato attenzione a quando parlava. Ora sì. E devo smettere.

«Ma penso che ti sia piaciuto, vero?» continua e mi chiede, mettendomi con le spalle al muro. «Sei appena andata a cambiarti le mutandine perché ti sei bagnata» la sua voce ora è un sussurro al mio orecchio, il suo respiro che mi sfiora la pelle.

«Non è come dici tu» dico, cercando di sembrare calma, ma il mio respiro affannato mi tradisce.

«Non è come dico io?» sospira, la sua bocca quasi sulla mia, i nostri corpi a pochi centimetri di distanza.

Scuoto debolmente la testa. Respiro il suo profumo. Classico. Sauvage di Dior.

«Sei abbastanza ovvio, vero?» dico piano, e sento il battito del mio cuore nelle orecchie. «Ami la letteratura inglese, sei inglese, cattivo, occhi verdi, capelli castani, alto, Sauvage sui vestiti. Che altro?»

Rimane in silenzio, respirando a fatica. «Non ti piaccio?»

Schernisco. «Beh, sei un cliché. Perché dovresti piacermi se ci sono un sacco di ragazzi come te qui intorno?»

Aggrotta le sopracciglia profondamente, respirando dal naso.

«Voglio dire, siamo a New York City, ci sarebbero sicuramente versioni migliori di te» dichiaro.

E interrompe il contatto visivo; probabilmente ho distrutto il suo enorme ego, quindi ho vinto.

«Ora, per favore» dico con calma, «togliti di dosso, cazzo!» urlo, non troppo forte, e lo spingo via da me.

Lui grugnisce, frustrato. «Chi cazzo ti credi di essere per giudicarmi? Non mi conosci nemmeno!»

«In qualche modo ti conoscevo, e non eri così al liceo.»

Socchiude gli occhi e mi raggiunge, avvolgendomi con le sue braccia tatuate, tenendomi stretta a lui, i nostri corpi si toccano per la prima volta. «Se mi conoscessi ora, sono sicuro che non ti tireresti indietro.»

«Scommetto che non mi piacerebbe questa nuova versione di te stesso. Penso che la odierò in realtà» dico con sicurezza, guardando nei suoi occhi penetranti.

Fa una risata sarcastica. «Sì, aspetta di diventare la versione peggiore di te stessa, e poi vedremo cosa ti piace e cosa odi.» E mi lascia andare, facendomi inciampare qualche passo indietro.

«Bella chiacchierata, Kyle» gli sorrido, il sorriso più falso che potessi mostrare.

Esco dal bagno, non so quanto tempo è passato da quando ho lasciato Liv e i suoi amici, perché alcune persone ora se ne sono andate.

«Ehi, stai bene, Layla?» mi chiede Liv appena mi siedo di nuovo.

Annuisco, ma poi noto che la mia bevanda è acqua, il ghiaccio si è sciolto. Non ne ho nemmeno bevuto un sorso. Fanculo.

«Sembri incazzata, che succede?» dice, abbassando la voce.

«Niente, Liv, lascia perdere» scatto. «Scusa.»

Mi lancia uno sguardo comprensivo. «Credo di sapere chi ti ha fatto incazzare. Ti capisco, ma è sempre così. Lo conosco, è come il mio migliore amico, non è così cattivo come sembra. Ti ci abituerai.»

Il tuo migliore amico? Oh, Dio, per favore salvami.

Sorrido, le mie labbra serrate, cercando di calmarmi. Ma il mio sforzo è vano quando Kyle torna e si siede di nuovo davanti a me.

«Ho bisogno di un altro drink, per favore!» grido al barista dietro il bancone.

«Tra un minuto, signorina!» grida di rimando.

Liv guarda il mio bicchiere pieno.

«Ormai è acqua» le dico, e lei annuisce.

Sento gli occhi di Kyle su di me, ma non oserò guardarlo, quindi mi distraggo e mi unisco di nuovo alla conversazione dei ragazzi. Tutti parlano, anche Tate, tranne lui.

Arriva il mio drink, lo prendo e ne bevo un piccolo sorso. La sensazione dell'alcol mi brucia immediatamente la gola e deglutisco lentamente e con forza.

«Non hai mai bevuto prima» dice qualcuno, e mi rendo conto che è Kyle. Lo uccido.

Lo guardo male, bevendo un altro sorso. «Fatti gli affari tuoi, grazie.»

Sbuffa e sorride, scuotendo la testa. «Sei un cattiva ragazza, vero?»

«Certo» dico, con un tono serio, ma è una bugia. Sono tutto tranne che una cattiva ragazza.