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— Minha mãe se suicidou há um ano — disse olhando para os próprios dedos das mãos, puxando-os — Thatcher a violentava de diversas formas, ela não suportou.

— E agora ele desconta toda essa merda batendo em você? — eu não aguentava não proferir meu ódio sobre Thatcher.

— Ele me diz coisas horríveis, todos os dias, de como sou inútil, imprestável, digna de morrer — Meredith parecia não suportar a dor que aquelas palavras lhe causavam a fazia rememorar os acontecimentos. — Ele não me agredia fisicamente antes, mas agora ocorre sempre que ele está bêbado.

Abracei-a, tentando demonstrar um pouco de carinho, queria mesmo era tirá-la daquela casa, de perto de Thatcher...

— Eu tentei acabar com tudo, como Ellis fez. Mas até pra isso fui fraca. Nem pra morrer eu sirvo — seus suspiros entrecortados e seus gemidos grotescos fizeram meu coração doer ainda mais, e eu apertava ainda mais em meus braços.

Eu poderia facilmente transportar sua dor para mim. Não suportava vê-la tremer, chorar, gritar…

Minha doce Meredith…

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