Los niños sin cobre recogen a diario
las sobras de una etérea humanidad
en las sombras de un burdel, ¡mirad,
a mis pies repta un mundo ordinario!
Su fino silencio es un arma punzante.
Bajo luces ámbar de una callejuela
el trino agónico de la muerte vuela,
y llueve, ¿qué vamos hacer durante?
Las pisadas en el templo retumban
el alma del peregrino y los infantes,
contempla estatuas en la penumbra,
las misas son un instante del instante.
Y los perros esta noche comen carne,
y los hijos por la mañana tendrán pan,
¡gloria a Dios, que aplaca el hambre!
El misionero trasciende lo terrenal;
de rodillas, íntimo frente a la cábala,
el obnubilio se apodera de su cuerpo
a cambio de la revelación, “acábala”,
susurran los instintos en su pecho.
Un idilio sucede en volutas de humo.
Sentires caen cual gotas de alquitrán
sobre el asfalto, e impolutas al diván
van cuitas que no importan a ninguno.
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Numen
Poetry¿Qué tan seguido dejas volar tu mente, cuántas veces dejas correr al corazón? Los dedos hacen equilibrismo bajo esta norma silente. En que priorizar solo el latido o sola la corriente suele ser, contra uno mismo, un acto de traición.
