We'll be Dead in a Year Anyway [ TRADUÇÃO ]

Se Estranho Tivesse uma Definição

É mais uma noite fria que Harry passa na cozinha escura de Grimmauld Place. Ele está segurando entre seus dedos rígidos uma xícara de chá, esperando que a sensação de conforto eventualmente anule as outras sensações em seu corpo. Se as noites anteriores servirem de base, nenhum chá quente será de alguma ajuda aqui.

O que ele precisa é de uma punheta. Ele sabe disso, muito bem. Ele está acordando duro há semanas, agora incapaz de fazer qualquer coisa sobre isso. Isso nunca foi um problema antes. Não a madeira da manhã em si, mas que ela não está disposta a ir embora é a fonte de todos os problemas de Harry. Isso e Voldemort, é claro.

Graças a Voldemort, ele está preso na casa de Grimmauld, principalmente sozinho, às vezes com Snape. Ele não vê Ron ou Hermione há semanas, mas nenhuma outra alma agraciou sua nova casa também. O que é um problema, porque não há ninguém a quem ele possa pedir ajuda.

Anteriormente, em Hogwarts, quando algo assim acontecia, ele saía para tomar um banho e as coisas simplesmente se ajeitavam. Hoje em dia, o chuveiro não ajuda. Deitar na cama metade do dia não ajuda. E, aparentemente, sentar na cozinha com uma caneca de chá também não ajuda.

Harry tentou lidar com isso no começo, ele ouviu uma coisa ou duas sobre o que um menino saudável de dezoito anos deveria fazer em uma situação semelhante, mas aparentemente seu conhecimento na arte de dar prazer a si mesmo está muito carente. As coisas simplesmente não parecem funcionar como deveriam. Em vez de prazer, há apenas desconforto e até mesmo alguma dor.

A porta principal abre e fecha suavemente, passos se aproximam que Harry só ouve porque os espera. Pancadas suaves no chão acarpetado, depois um clique mais agudo na pedra sinaliza a chegada do outro ocupante da casa grande.

"Olá, Professor," Harry cumprimenta o homem antes que ele seja enfeitiçado no esquecimento. Isso já havia acontecido antes e foi uma dura palestra que ensinou a Harry duas lições importantes: uma é nunca surpreender Severus Snape, porque as consequências são imprevisíveis. A outra é que Snape sempre ataca primeiro ao ver uma silhueta escura onde não deveria ser uma, e só começa a fazer perguntas se a pessoa sobreviveu ao feitiço.

Snape para na porta, acende sua varinha. Seu feixe forte cega Harry por um momento e ele desvia o olhar.

"Você se importaria?" Ele sibila sentindo seus olhos sangrando.

"Bom -" Snape parece tentar lembrar que hora do dia é, ainda é noite ou já é manhã, mas no final, ele apenas balança a cabeça, e deixa a saudação escapar inacabada. "O que você ainda está fazendo acordado, Sr. Potter?"

“Eu estava ansioso por suas notícias. O que está acontecendo?"

“Você não ficou ansioso para ouvir nada do que eu tinha a dizer nos últimos sete anos. Que mudança milagrosa...” Snape fala lentamente, mas não há mais nada por trás das palavras.

“Você nunca disse nada que valesse a pena ouvir,” Harry diz ao homem, então sorrindo, ele acrescenta, “Professor.” Por uma questão de fingimento.

Enquanto ele passa por ele, Snape dá um leve tapa em sua cabeça com um pergaminho enrolado, então o deixa cair sobre a mesa na frente de Harry. “Uma carta de seus amigos.”

“Ah, e você me traz um presente também. O que eu fiz para merecer isso?" Harry desenrola a carta e acende uma vela para lê-la.