We'll be Dead in a Year Anyway [ TRADUÇÃO ]

Vamos tornar as coisas um pouco mais suaves

Harry se move, o corpo girando lentamente, a mão em volta de seu pau. Ele ainda está meio adormecido, imagens de sonho (vozes de sonho, uma em particular) o ajudam no caminho para um clímax lento e preguiçoso novamente. Ele não está tão sobrecarregado quanto ontem à noite, as coisas ainda estão suaves, seu cérebro confuso, ele existe em uma realidade ainda não formada completamente. As bordas são borradas, ele pode relaxar em seus sentimentos e sensações, aninhar-se no calor.

Não há explosão, mas seu orgasmo não parece pior. Não é frenético e talvez não dure tanto, mas ainda é incrível, ondas suaves em vez de um tsunami forte.

Suspirando, ele descansa por um tempo. Ele não pensa muito, embora os resquícios de seu sonho e o que aconteceu na noite passada se separem lentamente e ele é forçado a perceber que, desta vez, o sonho era mais brando que a realidade.

A primeira coisa que ele sente não é vergonha, mas uma pontada de luxúria, como um eco correndo por suas costas, em algum lugar bem no fundo, ao longo de sua medula espinhal. Ele não consegue mais se lembrar das palavras exatas de Snape para ele, praticamente nada, mas ele o vê parado ali na mesa tão claramente como se ele estivesse lá agora. Isso evoca uma sensação estranha na boca do estômago, uma leve vibração e seu pênis gasto sinaliza algum interesse em outra tentativa.

É isso que provoca a onda de vergonha e, de repente, suas bochechas esquentam e seu batimento cardíaco ganha um ritmo ansioso.

"Maldito inferno..." Ele murmura, a voz áspera não apenas por causa do sono, mas de gemidos e grunhidos altos da noite passada e imediatamente, sua mente está cheia de imagens do que ele tinha feito, quão alto ele estava na frente de Snape .

Então vem o maior golpe, o nocaute absoluto, que sua mente está ansiosa para fornecer, com detalhes de tirar o fôlego. Deitar nu, exausto, a felicidade pós-orgástica deixa seu cérebro gosmento, arrepios no corpo inteiro o fazem tremer e se contorcer como uma pilha hipersensível de carne e ossos, e Snape está de pé sobre ele, vendo tudo isso. Então há uma mão em seu pau e tudo que Snape quer é limpá-lo, mas Harry está no cio contra sua palma como uma besta devassa no cio.

É fascinante, de uma maneira mórbida e mortalmente estranha, como ele reage a tudo isso. Há uma vergonha absoluta, ele se sente febril de repente, mas no fundo há excitação também, o que torna tudo mil vezes pior.

E então, como um golpe final, vem outra revelação, uma memória, não tão vívida, quase apenas imagens nebulosas, mas existindo com certeza e Harry dispara direto.

"Tentei apalpá-lo!" Ele geme meio alto, olhando na frente de si mesmo, os olhos arregalados de choque.

Ele enterra o rosto nas palmas das mãos e grunhindo de desgosto com seu próprio cérebro fútil e sua falta de autocontrole, ele sussurra com horror absoluto: "Eu fui direto para o pau dele, não foi?"

Felizmente, nenhuma resposta vem, mas ele ouve em sua mente a voz arrastada. Sim, Sr. Potter, você fez.

Harry quer morrer agora, e não esperar até o fim da guerra, até que Dumbledore o deixe ser morto como a última Horcrux. Ou se ele não tem permissão para o doce alívio da morte, pelo menos ele poderia afundar quilômetros sob a terra, com certeza, ou talvez viver o resto de sua vida no quarto de Sirius, sozinho e o mais importante, nunca mais ver Snape. .

Ele olha para o colo e os horrores só se multiplicam.

O cobertor que o cobre não é um cobertor. É a capa de Snape, preta e macia e fina, movendo-se sensualmente contra as coxas nuas de Harry e com os sinais inconfundíveis de ter sido sujada por um garoto de dezoito anos com uma madeira matinal.