We'll be Dead in a Year Anyway [ TRADUÇÃO ]

Garoto, as coisas que você me faz sentir

Agora, embora apenas algumas horas tenham se passado, Harry está tendo um pequeno ataque cardíaco no quarto de Sirius.

Quanto mais se aproxima da noite, mais apavorado fica.  Ele tenta dizer a si mesmo que isso não é nada diferente das duas ocasiões anteriores em que se tornou íntimo de Snape, mas algo lhe diz o contrário.  A menor imagem da cabeça de Snape perto de seu pênis o deixa tão tonto que ele precisa se sentar, mas também não consegue ficar sentado por mais de alguns minutos.

Os problemas das últimas três semanas estão de volta com força total.  Ele está praticamente duro desde aquela pequena conversa na cozinha, embora tenha tido dois orgasmos desde então.  Ele veio aqui na esperança de encontrar alguma distração entre as velhas revistas de Quadribol de Sirius, mas é claro que não há análise de jogo, jogador famoso ou artigo sobre Dez Melhores Dicas para Se Tornar o Próximo Apanhador que poderia desviar sua mente do fato de que ele foi prometido  um boquete do Professor Snape e ainda faltam mais de seis horas para isso acontecer.

Ele teme a espera ainda mais, porque deve ser seis horas excruciantes, se as primeiras são alguma coisa para se levar em conta.

Seu coração martela em seu peito e nenhuma técnica de respiração é capaz de retardá-lo.  Se continuar assim, ele vai entrar em colapso antes de viver para sentir aqueles lábios finos nele.

Ideias como essa o fazem pular da cama de Sirius imediatamente com as bochechas aquecidas e vagar pelo quartinho para cima e para baixo como um hipogrifo raivoso.

Ele está suando profundamente e considera um banho (de preferência um frio) quando sente os primeiros tentáculos de dor de cabeça chegando.

Começa como apenas uma pequena pressão na testa, segue seu caminho a partir daí.  Ele se move para a parte de trás de sua cabeça e ele sente como se alguém tivesse sua mente em um aperto forte.  Ele está percebendo tarde demais que é exatamente isso que está acontecendo.  Alguém está lá, um mal à espreita, nas dobras de seu cérebro, gravado até a borda de sua alma.

Ele esfrega a cicatriz, e há um alívio momentâneo, mas então a dor de cabeça volta com uma força tão brutal que Harry tem que agarrar a cabeça, porque parece que vai explodir.

Há pessoas a seus pés e ele leva um momento para entender isso através da dor cegante.  Como se estivesse usando uma antena ruim, as imagens piscam na frente de seus olhos, o quarto de Sirius desaparece e depois volta, ele é como uma pessoa presa entre aparatar e desaparatar.

Há raiva furiosa dentro dele, raiva que ele nunca sentiu antes, ira pura e não adulterada que ele quer desencadear naquelas pessoas.  Eles estremecem a seus pés, implorando por sua misericórdia, por misericórdia que ele não dará, misericórdia que ele nem mesmo compreende.

Há caos, luz verde e dor.  Lá está a Morte, sua única companheira e ele se alegra com a sensação, embora não acabe com sua necessidade de vingança, sua fúria ainda continua.

Uma criança chora nos braços de sua mãe, mas ele não se importa.  No entanto, não é um erro que ele cometerá novamente, ele sabe melhor agora, um inimigo que ele criou assim uma vez ainda vive, escondido e ele não é capaz de encontrar quem o está protegendo.

Ele chama o lobo, uma criatura nojenta, mas útil em momentos como este, e suas presas piscam em vermelho.

Não é a mãe que grita, mas Harry, caindo no chão com uma dor entorpecedora por todo o corpo.  Ele nem sabe que está gritando;  ele não pode nem ouvir através da agonia.  Seu coração se contorce de dor que sente por uma mulher que não conhece, sofre por pessoas que nunca conheceu, mas que brigam com ele pelo mesmo motivo, querendo destruir aquele mal que mata agora, neste momento, que quebra ossos  com magia, esfola as mentes com um feitiço, que tortura sem um toque.