We'll be Dead in a Year Anyway [ TRADUÇÃO ]

Certos Tipos de Fome Não Podem Ser Satisfeitos

Os segundos do dia escorrem lentamente como mel espesso. Os minutos se arrastam em ritmo agonizante e as horas se arrastam pesadas com o peso da expectativa.

Harry está deitado em sua cama, as pernas se contraindo, o sangue zunindo, sua consciência em um tormentoso círculo do inferno. Imagens piscam na frente dos olhos de sua mente, pensamentos, idéias, fantasias que ele tenta derrubar, parar antes de se materializarem, formar-se completamente em sua cabeça. Ele tenta não pensar em Snape, tenta e falha, é claro.

Ele tentou passar o dia ativo, fazendo tarefas sem sentido que não exigiam que ele usasse muito seu cérebro, já que isso não era realmente uma opção de qualquer maneira. Ele cozinhava, mas mal comia. Ele limpou a cozinha, a biblioteca, mas não se lembra muito de ter limpado a poeira ou coletado lixo. Ele leu um livro, mas não consegue lembrar uma palavra dele, nem sabe se era sobre magia ou assassinato.

Snape ainda não saiu do sótão. Harry deixou uma bandeja de comida para ele, que desapareceu, mas eles não conversaram nem se encontraram o dia todo.

Harry sabe que não deve incomodar o homem quando ele está trabalhando. Ele foi informado desde o início que as poções que Snape prepara aqui agora não são a mistura mundana que costumavam fazer na escola. Eles são perigosos e mortais, sensíveis a qualquer mudança e, portanto, seria melhor se Harry nunca se aproximasse do laboratório no andar de cima, a menos que fosse uma emergência ou ele fosse chamado.

E enquanto Harry acredita firmemente que a estranha distorção do tempo ao seu redor conta como uma emergência, ele também sabe com a maior certeza que seus planos para a noite (e quaisquer planos futuros também) seriam cancelados se ele estragasse uma poção que Snape estava trabalhando sob Ordens de Dumbledore.

Então ele esperou a manhã toda e a tarde toda, esperou pacientemente, com os músculos coçando, mas agora que o sol desapareceu no horizonte, agora que eles estão mais perto da meia-noite do que a hora do chá, sua paciência se esgota.

Ele tenta não pensar, tenta controlar seus pensamentos, mas eles correm como garanhões selvagens na areia de sua consciência. Como ele poderia não se lembrar daquela frase, tocá-la como um disco favorito repetidamente? Como poderia esperar que ele simplesmente seguisse em frente, fingindo que a oferta não foi feita?

Risível. Cada célula de seu corpo zumbe de excitação, de curiosidade.

"Eu podia sentir sua magia lá em cima."

Harry se levanta da cama imediatamente enquanto olha para Snape. Ele parece cansado, mas seus olhos estão brilhando escuros. Listras douradas mancham suas mãos e seus braços nus. Ele se parece com o Rei Midas e Harry espera que o ar ao seu redor brilhe, que até a poeira fique dourada ao tocá-lo.

"O que aconteceu com você?"

Snape tenta esconder um sorriso. "Erros foram cometidos," ele diz a Harry evasivamente.

"Você?" Harry fica boquiaberto. " Você cometeu erros durante a fabricação de cerveja?" Ele ri.

Snape cruza os braços sobre o peito e levanta uma sobrancelha enquanto se inclina contra o batente da porta. "Como eu disse, eu podia sentir sua magia lá em cima."

"Oh!" Harry diz, abaixando a cabeça. "Desculpe."

Snape balança a cabeça levemente, mas não está zangado. A expressão em seu rosto é provocante, o sorriso curvando seus lábios ainda mais. "A casa inteira vibra com sua empolgação, Potter. Não se desculpe. O fato de que esta proposta o intrigou tanto não é nada além de lisonjeiro."

O sorriso nos lábios de Harry é tímido. "Mas você conseguiu terminar a poção para o Professor Dumbledore?"

"Fawkes já pegou. Vidas serão salvas, a morte evitada." Ele acena com a mão indiferente, como se não importasse que ele estivesse salvando vidas com seu trabalho. "Eu não poderia me importar menos", ele mesmo admite.