reticent ᵏⁱᵐ ᵗᵃᵉʰʸᵘⁿᵍ

3

Je laisse échapper un petit gémissement douloureux alors que je regarde le programme semestriel sur la table en face de moi.

Je suis l'une des deux personnes présentes dans la classe ; dix minutes à l'avance et qui essaie de passer le temps en lisant le cours du module.

L'Histoire du Théâtre semble être le module le plus douloureusement ennuyeux que je n'aurai jamais du prendre – il est entièrement théorique, avec un manuel assigné aussi épais que mon avant-bras et aucun contenu intéressant à proprement parler.

Je m'ennuie déjà et je deviens léthargique, je perds bientôt ma concentration sur le texte devant moi et ma vision se trouble, mon attention se tourne vers l'intérieur, et je m'enfuis avec mon imagination, en imaginant des champs ouverts d'un vert éclatant, parsemés d'éclats de fleurs aux couleurs vives.

Un doux bourdonnement perce l'atmosphère, profond, riche et réconfortant, et je souris secrètement au bonheur qu'il m'apporte.

Et puis des doigts longs et fins s'enroulent autour de mon poignet, me faisant revenir à la réalité avec toute la froideur d'un seau d'eau glacée.

Le bourdonnement de l'environnement de la salle de classe revient à mes sens, et je réalise que la classe est en pleine activité, les chaises sont occupées par des étudiants qui bavardent pendant le bref moment que leur a accordé le maître de conférence pendant qu'il feuillette une pile de papiers sur le bureau à l'avant,

Et puis mon attention se recentre sur l'élégante main autour de mon poignet, suivant le membre jusqu'à son propriétaire, qui est assis juste à côté de moi, le visage sérieux.

"Tu ne devrais pas te mordre les lèvres comme ça," dit-il à voix basse, et sa voix – même aussi douce qu'il parle maintenant – est si basse qu'elle semble vibrer dans mes propres os, "Ça a l'air douloureux."

A la mention de mes lèvres gercées, je les humidifie et et avale impulsivement, m'autorisant enfin à le regarder comme il faut.

Il est couronné de cheveux brillants qui semblent changer de couleurs à la lumière – un moment c'est un brun doux, cendré, et le suivant, un gris acier – et ils tombent en vagues saines sur son front. Ses sourcils sont forts et réguliers, ce qui donne une expression d'intérêt lorsqu'il me regarde.

Trois taches de rousseur foncées et proéminentes parsèment son visage, l'une sur le bord de sa lèvre inférieure, une autre sur le bout de son nez en pente douce, et une dernière nichée juste dans la muqueuse de son œil droit.

Et ses yeux...

Un œil est à double paupière, l'autre non, et les deux sont encadrés par d'épais cils marron foncé.

Ses iris sont de la couleur de la glace – pâles et froids et sans fin.

Ses yeux sont la froideur de l'hiver. Ils sont la façon dont
dont votre peau colle à un poteau couvert de givre si vous vous y accrochez trop longtemps. Ils sont les stalactites pointus qui pendent précairement des gouttières après une tempête de neige.

À couper le souffle. Mortel.

Je ne peux pas regarder ailleurs.

Comme s'il le sentait, l'homme éthéré à mes côtés incline la tête curieusement, un petit sourire courbant le large arc de cupidon de ses lèvres.

"Tu vas bien ?" murmure-t-il, et c'est comme si le monde
disparaissait sous mes pieds.

J'essaie de fixer mon expression dans un regard de pierre, et je hoche la tête d'un air renfrogné alors que je sens mes joues se réchauffer avec la rougeur qui les envahit.

"Je vais bien," je murmure, maudissant l'instabilité de ma voix.

Il glousse alors, et quand je me retourne pour le regarder, je réalise qu'il n'a toujours pas libéré mon bras de sa prise.

Nous semblons concentrer notre attention sur sa main en même temps, et il s'éloigne lentement, en faisant un mouvement vers moi avec la même main, "Voudrais-tu un peu de baume à lèvres ?"

"Non, merci," je réponds trop rapidement, et plus agressivement que je ne l'avais prévu, "Je vais m'en prendre un en rentrant à la maison."

Il acquiesce, redevient sérieux alors que le professeur poursuit son cours, et j'expire doucement, soulagée, me sentant plus légère maintenant que l'intensité de son regard n'est plus sur moi.

Quand le cours se termine, il m'offre seulement un petit sourire avant de ranger ses affaires.

Je sors de la classe après lui, bousculés par les autres élèves qui se pressent à la porte, une fois dehors, je regarde un autre élève, brun et aux yeux de biche, sortir de la classe voisine et courir pour le rattraper.

"Mon Dieu," une voix familière et féminine gazouille à côté de moi, "On dirait que ta classe vient d'assister à un enterrement."

Je laisse échapper un soupir exagéré, me relaxant instantanément en compagnie de ma meilleure amie, "Lia, tu n'as aucune idée de combien c'était douloureux d'endurer cette classe. Quel genre de module de théâtre n'a pas de travaux pratiques ?"

Son rire est le carillon d'une cloche, "Au moins tu ne l'as qu'une fois par semaine. J'ai trois modules avec M. Choi et il pourrait nous endormir dans une salle de karaoké."

On sort du campus ensemble, en parlant de nos professeurs et des cours que nous avons eus, et j'écoute patiemment Lia se plaindre d'un camarade qui semble constamment la battre dans tout ce qu'ils font, en prenant une pause seulement pour offrir un peu de conseil rationnel ici et là.

Assez vite, nous nous séparons et dès que je franchis le seuil de ma maison, je laisse tomber mon sac sur le sol, comme d'habitude.

Seongin est assis dans le salon, en discutant avec vivacité dans le téléphone portable de ma mère, et mon cœur s'enfonce dans ma poitrine.

Eomma sort de la cuisine et jette un regard plein d'espoir entre Seongin et moi.

"Miran," dit-elle, la voix hésitante, comme si parler trop fort allait me faire fuir, "Seongin parle à appa-"

Je commence à secouer vigoureusement la tête avant qu'elle puisse même finir sa phrase, et ses yeux s'assombrissent en signe de défaite, bien qu'elle ne soit pas surprise – cela s'est produit chaque semaine depuis trois ans.

"S'il te plaît, Miran, il a tellement envie de te reparler..."

"Non," je suis impassible et je pousse un gros soupir, "Je ne sais même pas pourquoi tu l'encourage le fait qu'il parle à Seongin."

"C'est quand même ton père, Miran, il mérite quand même d'avoir ses enfants dans sa vie."

"Si c'était le cas, il n'aurait jamais fait les choix qu'il a fait," je siffle, et les sourcils de ma mère se rapprochent en signe de détresse, "Il a fait son choix, eomma. Laisse-le."

Je me dirige vers ma chambre avant qu'elle n'ait la chance de répondre, et je n'émerge dans le salon qu'une fois que j'ai la certitude que Seongin a raccroché le téléphone.

Ma mère me fait un sourire résigné depuis sa place à côté de Seongin sur le canapé, et je les rejoins rapidement, en me blottissant contre elle et mon petit frère.

"Je suis désolé, eomma," je murmure, me blottissant dans sa chaleur, "Je ne suis juste pas prête... Je ne pense pas que je le serai un jour."

Elle fredonne, en déposant un baiser affectueux sur le haut de ma tête, "Je ne te forcerai jamais, mon enfant, mais sache que que tu lui manques terriblement."

"Je sais," je chuchote.

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Que pensez-vous de ce chapitre ? N'hésitez pas à me dire votre ressenti.

D'ailleurs, les updates se feront une fois par semaine, tous les lundis. Mais il n'y aura pas vraiment d'heure précise.

Prenez soin de vous !