Сигарет скурено слишком много.
Слов и фраз сказано чудовищно мало.
И то, многое, о чём молчала
Наверное, снова писать бы не стала.
Почему-то просто не могу,
Не удаётся никак поставить свою руку.
Но может, пролетят воронами года
И тогда, я посмотрю честно в глаза.
«Чего я боюсь?»: хороший вопрос...
Жизнь вся моя пошла под откос.
И когда всё случилось, я не пойму,
Только бы пережить эту чёртову войну.
Уже на дворе май, а у меня всё февраль.
77-ой день в календаре, глаголет искусный враль.
77-ой день разбитых ожиданий, планов, надежд.
77-ой день скитаний, средь этих многих невежд.
Все говорят: «ты сильная», но нихрена.
Я такая же обычная, выпиваю до дна.
Просто многие не знали, не видели моих слёз,
Которые оголяют душу фейерверком разбитых грёз.
Да, я мало плачу, мало о важном говорю,
Но так же хочу объятий, простого «я тебя люблю».
Каменная леди, но под маской - разбитый фарфор.
Быть «сильной» - не просто, когда над тобою стая ворон.
И казалось бы, все так просто... но не говорю,
Я как всегда закрываю глаза и дальше молчу.
И вроде бы в голове сложился искусный текст,
Но слова застряли в горле... «может не тот контекст?»
Наверно, просто лучше всё же писать,
А там уж каждый сам решит, как это понять.
И есть ещё хороший вопрос: «как же решить?»
Ведь для несказанного, «завтра» может уже и не быть.
