-¿Y nuestras familias? ¿Qué pensaran?
-No vivamos para ellos, vivamos para nosotros y nuestro amor eterno
Una enemistad de un siglo y un romance prohibido
En el que una Sutherland se enamora de un Bridgerton, y a pesar de la feroz rivalidad entre su...
¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
Nueve años después.
–NO NOS SALDREMOS HASTA QUE TE LOS PRUEBES–, suspiró Margaret Sedgewick, la marquesa viuda de Hertford, mirando a su hijo con el ceño fruncido. El debate actual, esta vez, era que él insistía en no reemplazar sus desgastadas botas de montar que se estaban quedando un poco pequeñas en sus pies en crecimiento. Ah, y montado con agujeros.
Entonces, cuando se quejó por lo que bien podría haber sido la decimosexta vez esa tarde, –no quiero botas nuevas–, Maisie casi dejó escapar un suspiro de exasperación.
La verdadera razón por la que el dúo de madre e hijo había pasado toda la tarde en la ciudad, visitando diferentes tiendas, era por su hijo. Aunque habían dejado Hertford Manor cuando el sol estaba en su apogeo en el cielo, ahora se acercaba cada vez más al horizonte. Maxwell Sedgewick, su hijo de ocho años, llamado así por su hermano menor que falleció poco antes de que ella diera a luz, era una amenaza (aunque muy lindo al que amaba con todo su corazón). Maxwell, con sus rizos castaños y sus cálidos ojos castaños, era terriblemente testarudo y siempre se resistía. Pero Maisie se alegró de que el niño, que aprendió a ser retraído en presencia de su padre, pudiera ser él mismo en su presencia. Incluso si era un poco más problemático, a Maisie le encantaba verlo tan animado.
Maxwell era todo lo que ella tenía y ella era todo lo que él tenía. Maisie nunca conoció el amor de un esposo y Maxwell nunca había sentido el amor de un padre, dejando que la madre y el hijo vertieran todo el amor que tenían el uno en el otro. Maisie odiaba cómo Maxwell tuvo que crecer caminando sobre hielo delgado, nunca se le permitió ser un niño, para divertirse con su padre. El difunto marqués de Hertford era un hombre horrible. Era cruel y apático, solo le importaba que Maisie le hubiera dado un heredero. Incluso en la noche de su extenuante trabajo de parto, pasó las horas escondido en su estudio, solo deseando ser notificado si y solo si ella le dio un hijo. Incluso entonces no había salido de su estudio.
Ocho años después de su matrimonio, su esposo falleció debido a su avanzada edad. Tras la noticia de su muerte, pareció como si un peso se hubiera quitado de su pecho y el velo de oscuridad que cubría Hertford Manor se hubiera disipado. En las semanas posteriores a la muerte de su esposo, por primera vez, escuchó a Maxwell reír en voz alta y descuidadamente mientras corría por la casa. Antes de eso, su risa pura había sido aprisionada en las sombras y las horas en que su padre no estaba al alcance del oído. Maisie supuso que Maxwell echaba de menos a su padre, aunque nunca dijo nada parecido. Ella asumió que extrañaba lo que podría haber sido, lo que debería haber sido.
Ella no amaba a su esposo antes de casarse y no llegó a amarlo a lo largo de los años. Sin embargo, ella tampoco lo odiaba. Ella lo toleraba como él la toleraba a ella, cada interacción llevaba la mínima cantidad de palabras necesarias y cada mirada fugaz. Quería un heredero, eso era todo. A él no le importaba su esposa. Si bien Maisie no lamentó la pérdida de su esposo, ella, al igual que Maxwell, lamentó la pérdida de lo que él podría haber sido, pero en realidad nunca sería.
