Nunca le resultó fácil
rimar nostalgias.
Por eso, aquella tarde gris de Julio,
se decidió a pintar
el escenario inmenso de su falta.
Más verde el mar, muy verde,
la espuma así, naranja,
y un pez volando sobre las palabras.
El cielo gris, amenazando lluvia,
se duerme en la abundancia de la calma.
Tan cierto como el canto de la muerte,
el aire trajo el llanto de una flauta.
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Los sentimientos se agolpan, las nostalgias pueden rimar, cada neurona tiene poder para convertirse en una palabra, como cada milímetro de luz podía convertirse en una pincelada de un pintor impresionista.
Así es como yo entiendo la poesía. Cierras los ojos para que la realidad no te ciegue, y entonces comienzan a aparecer las imágenes, y ellas te cogen de la mano, te toman en brazos y te acompañan en su viaje.
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JULIO.
PoetryLa poesía es una ventana abierta al universo que hay fuera y al que se esconde aquí dentro.
