El alba es la muerte de aquellos
que no pueden ver nunca el sol,
la noche es su manta,
se aferran al sueño,
deliran buscando otro dios.
Y el cielo es igual que un desierto
negándote frío y calor,
te abrasa al romperse,
fracasa el lucero,
y vuelve al silencio el amor.
Y no se si tu fantasma nuevamente
la visita que solía hoy me hará,
regalándome una flor en la ventana,
besando mi frente,
comiendo mi pan...
Con todo, soñaba que el viento
traía hasta aquí tu rubor,
la mano en tu boca,
tu risa en el pelo,
la luna más blanca en tu voz.
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Mi cielo trae la luna más blanca en su voz.
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JULIO.
PoesíaLa poesía es una ventana abierta al universo que hay fuera y al que se esconde aquí dentro.
