JULIO.

Cósmica.

    Me miro al espejo como tantas veces

y siento una angustia que quema en mi sangre.

La pena en el alma madruga,

por no haber nacido unos años más tarde.

      Tan solo unos años, 

sería bastante.

     Sería más tonta, con menos bagaje,

y repetiría los mismos errores

que ya he cometido y sufrido en mi carne.

    Habría bebido hasta el último trago

cubatas, cervezas, licores, y whiskies,

 y vodka a raudales;

me habría metido lo que me ofrecieran,

habría caído tan bajo como antes.

      Me habría tomado pastillas de muchos colores, 

hasta vomitar hasta el último gramo,

hasta la última gota de sangre.

     Habría probado el sabor de la arena

y todo el dolor que pasé aquella tarde,

me habrían pegado la misma paliza, 

 sería, ya sabes, lo mismo que ahora,

drogata, porrera, borracha de barrio, 

basura que encuentras tirada en la calle.

       Pero si el milagro se pudiera hacer,

si hubiera nacido unos años más tarde,

tal vez en Sevilla podría encontrarte,

sería tu vecina en tu mismo barrio,

iría contigo hasta el insti, ya sabes,

con risas, -deprisa, que te pesa el culo

corre o nos perdemos la clase de mates.

     O te encontraría con tu escolanía

cantando una salve a una Virgen Morena

o en alguna boda, o en cantos de laudes.

     Tal vez me verías como otra chiqueta,

con tu misma edad, y sin rechazarme

por ser demasiado mayor, demasiado todo,

demasiados años para una relación

mucho más agradable.

     Tal vez caminara a tu lado, 

tomando tu mano, besando tus labios,

agarrando tu talle.

     Despierto del sueño, y en esta galaxia

me encuentro, soñando que soy simplemente

una sevillana guapa y quinceañera, 

viviendo a tu lado,

en tu misma calle.