The Devil Wears Tartan - Sheibi (Adaptação)

Capítulo 1

POV Sheilla

Eu nem terminei minha primeira xícara de café, e já estou correndo atrás de uma criança de sete anos com uma escova de cabelo e um arsenal de grampos nas mãos.

– Lia, volte! – Eu grito enquanto corro pelo corredor, nossos passos rangendo no chão polido e ecoando nos armários que revestem as paredes.

A Organização de Dança Escocesa de Ottawa - ODEO, para aqueles de nós descolados o suficiente para usar siglas - vem realizando competições no mesmo auditório do ensino médio por mais tempo do que eu estou viva, mas eu mal pus os pés fora das poucas salas que usam para eventos. Eu nunca subi no segundo andar antes de hoje, e Lia está correndo há tanto tempo que nem tenho mais certeza em que andar estamos.

– Lia, vamos lá – eu chamo entre respirações ofegantes, vasculhando o corredor em busca de alguma dica de como voltar para o saguão. – Nós só temos que finalizar seu cabelo, e então terminamos.

– NÃO! – ela grita de volta para mim. – Cansei do coque!

Eu tenho que dar crédito a ela; isso daria um excelente slogan de camiseta para uma ex-competidora que virou professora de dança como eu. O pensamento é distração suficiente para me fazer tropeçar em meus próprios pés a toda velocidade, enviando a caneca de viagem, que estou segurando perigosamente perto, de borrifar o corredor com café morno e barato da mesa de comida e bebida no saguão. Minhas mãos estão começando a doer de equilibrar a caneca, a escova de cabelo e um punhado de grampos na mão.

Não deveríamos nem estar aqui em cima; se eu fizer uma bagunça, vou garantir sozinha que a ODEO perca seu local de competição para sempre.

Eu faço um tom suplicante desta vez.

– Lia, querida, apenas vá mais devagar, ok?

As enormes Crocs azuis que ela usa vão deixá-la de bunda no chão se ela correr mais rápido. Eu não quero que um nariz sangrando aumente qualquer potencial da bagunça de café. Eu também não quero que nenhuma criança se machuque hoje.

– Você não pode me obrigar! – ela grita.

Seu cabelo loiro fino e escuro está balançando contra suas costas, o prendedor de rabo de cavalo que eu consegui colocar nela deslizando lentamente pelo comprimento. Seu colete de veludo preto está pendurado torto sobre um ombro da blusa branca por baixo, e as meias grossas de lã que combinam com seu kilt azul e branco estão começando a se amontoar em torno de seus tornozelos. Será um milagre se eu conseguir que ela e todos os meus outros alunos estejam prontos para o primeiro evento de hoje.

Felizmente, me tornei uma milagreira da dança depois de passar literalmente toda a minha vida neste mundo estranho de kilts,
gaitas de foles e tudo com padrões de tartã.

Viro uma esquina e encontro Lia a passos de distância de um conjunto de portas duplas no final do corredor.

– Lia, por favor, vamos falar sobre isso, ok? – Eu arquejo quando ela hesita com uma mão na barra de empurrar da porta. – Você pode me dizer o que está acontecendo. Vamos sentar aqui e vamos conversar.

Seus olhos travam nos meus, e vejo o desafio ali se transformando em algo muito mais vulnerável. É como eu pensei: ela não está fingindo ser uma pirralha. Ela está agindo assim porque está com medo.

Muitas professoras optam pela abordagem do amor duro, especialmente com crianças tão jovens, e nem sempre as culpo. Às vezes, há dias em que você só precisa ativar seu sargento interno, colocar as crianças em seus kilts, colocá-las no palco e deixar por isso mesmo.

Não é isso que faz as crianças crescerem, no entanto. Não é isso que as ensina. Não é isso que as faz pular mais alto, dançar mais e amar tanto o que fazem que ir ao estúdio é o destaque da semana. É isso que elas conseguem em momentos como esse, quando alguém se dá ao trabalho de realmente vê-las e dizer que ainda são suficientes.