Passing Stranger!(You Do Not Know How Longingly I Look Upon You)

1989

1989 envia uma mensagem clara.

O que Hob esperava, com certeza - mas isso dificilmente faz doer menos, no final.

Ele chega cedo ao Cavalo Branco, no dia 7 de junho de 1989, e ocupa uma das mesas mais centrais, de onde pode ver facilmente todas as entradas - e então espera.

E espera.

E espera.

Ele bebe uma cerveja, fuma um cigarro. Bebe outra cerveja, esperando entorpecer o medo nervoso em seu peito, o medo, a realização rastejando sobre ele - e a dor, enquanto ele sente seu coração partir e sua marca queimar.

A cada minuto que passa, fica cada vez mais claro: a não-alma-gêmea de Hob não está chegando.

Hob ainda espera, é claro. Senta-se lá por horas e horas enquanto a velha jukebox toca uma variedade de canções de separação, como se para zombar dele, e espera, amaldiçoando internamente seu eu do passado por sua tolice. Ele simplesmente não poderia deixá-lo ser, poderia? Não podia simplesmente aceitar o que o Estranho estava disposto a dar, não podia se contentar com o que tinha. Dez minutos mais ou menos a cada cem anos é melhor do que nada, afinal, e oh, Hob gostaria de poder voltar a 1889 e se dar um soco na cara antes de conseguir abrir sua boca estúpida e assustar o mais magnífico e impossível ser que Hob já teve a sorte de mal conhecer.

Mas, Cristo, Hob amava o homem. Alma gêmea ou não, Hob o amava, ainda o ama.

Claramente, isso não é suficiente - ou Seu Estranho estaria aqui, esta noite, e Hob não estaria sentado sozinho com uma taça de vinho (cerveja não serve mais) e cozinhando em velhos arrependimentos.

Fica tarde.

Hob tem reuniões, amanhã, não ousou liberar sua agenda na ridícula esperança de que Seu Estranho possa... que ele... que eles... bem. Que ele poderia ter motivos para querer um dia livre depois de uma noite agitada. O pensamento era tentador, mas no final das contas Hob decidiu contra isso - e agora está ficando tarde, e ele deveria estar indo para casa, dormindo para esquecer sua dor e tristeza, e continuar com a vida eterna que Seu amor uma vez lhe deu.

Hob não vai para casa. O barman terá que expulsá-lo na hora de fechar, ele ficará sentado neste maldito bar o máximo que puder.

Por fim, ele esvazia a taça de vinho e se dirige ao bar, pedindo um uísque - o vinho também não serve mais, e Hob tem muitas mágoas para afogar.

"Esperando por alguém?" O barman pergunta enquanto serve a bebida, com um olhar significativo para onde Hob está esfregando seu pulso.

(Ele renunciou à cobertura - não há mais bandagens, a moda agora é usar algemas de tecido - pela primeira vez, e se sente estranhamente nu sem elas. Mas não parecia certo vir aqui com a esperança de que Seu Único o aceitaria, com sua marca já escondida do mundo, como desistir antecipadamente.

Ele deveria ter usado aquela maldita coisa, Hob sabe agora.)

"Hmm... acho que fui rejeitado, na verdade." Hob dá um meio sorriso, conscientemente curvando a mão esquerda para que a borda da marca não fique mais visível, e tenta não se sentir ofendido com o brilho de pena instantaneamente brilhando nos olhos do barman.