Inicios Salvajes {Camren GP}

7°

Maratón 3/10

Camila

   

    Me to­ma un ti­em­po re­cu­pe­rar­me men­tal­men­te de la duc­ha que to­mé con ella de pie mi­rán­do­me. Fue in­ten­so, por de­cir lo me­nos. Lauren es co­mo una bom­ba de ti­em­po. No sé qué es­pe­rar de ella. ¿Me va a most­rar com­pa­si­ón? ¿O me va a ha­cer da­ño? To­do lo que sé es que no pu­edo con­fi­ar en na­da de lo que di­ce o ha­ce y, sin em­bar­go, ca­da as­pec­to de mi vi­da aho­ra me ob­li­ga a con­fi­ar en su gu­ía.

    Mis pen­sa­mi­en­tos dan vu­el­tas y vu­el­tas, el si­len­cio dent­ro de la ha­bi­ta­ci­ón lo abar­ca to­do. Me si­en­to ner­vi­osa co­mo si fu­era a ir­rum­pir por la pu­er­ta en cu­al­qu­i­er mo­men­to, ter­mi­nan­do lo que co­men­zó es­ta ma­ña­na.

    Ese pen­sa­mi­en­to me ha­ce dar­me cu­en­ta de que to­da­vía es­toy des­nu­da. Lo úni­co que me cub­re es la to­al­la en­vu­el­ta al­re­de­dor de mi cu­er­po. Ne­ce­si­to en­cont­rar al­go pa­ra po­ner­me.

    No pa­re­ció im­por­tar­le que me pu­si­era su ca­mi­sa anoc­he, lo que me ha­ce vol­ver al ar­ma­rio un po­co me­nos asus­ta­da hoy. Mi­ro a tra­vés de las ca­mi­se­tas, pa­san­do los de­dos por la te­la.

    Al fi­nal del perc­he­ro, des­cub­ro ot­ro perc­he­ro comp­le­ta­men­te lle­no, pe­ro con ro­pa de mu­j­er en­ci­ma.

    Desconcertada, mi­ro a tra­vés de la ro­pa que va des­de ves­ti­dos for­ma­les has­ta ro­pa de­por­ti­va. Aquí hay una pren­da de ves­tir pa­ra ca­da oca­si­ón.

    Hago una pa­usa, sin sa­ber qué pen­sar. No hay for­ma de que me ha­ya comp­ra­do to­das es­tas co­sas, ¿ver­dad? ¿Qu­izás ot­ra mu­j­er vi­vió aquí an­tes que yo, y es­ta es su ro­pa? Tal vez ellyse lo comp­ró y aho­ra me lo ent­re­ga. Agar­ro un ves­ti­do del perc­he­ro, mi­ro la tal­la y ca­si lo de­jo ca­er, tal­la cu­at­ro. Hay muc­has mu­j­eres que usan una tal­la cu­at­ro, pe­ro ¿cu­áles son las po­si­bi­li­da­des de que su no­via an­te­ri­or ten­ga la mis­ma tal­la que yo?

    Compró to­do es­to… pa­ra ti.

    Me to­ma un mo­men­to re­com­po­ner­me. Es­toy sorp­ren­di­da. Des­pu­és de un mo­men­to, mi­ro a tra­vés de la ro­pa una vez más, tra­tan­do de en­cont­rar el atu­en­do me­nos at­rac­ti­vo. Al­go que es­con­da mis ca­de­ras y mi pec­ho. Al ar­ran­car una ca­mi­se­ta de una perc­ha y un par de pan­ta­lo­nes de yo­ga hol­ga­dos, es­pe­ro ha­ber ele­gi­do la com­bi­na­ci­ón me­nos sexy dis­po­nib­le. No qu­i­ero lla­mar su aten­ci­ón, qu­i­ero per­der­la por comp­le­to.

    Revisando un par de ca­j­ones, en­cu­ent­ro su­j­eta­do­res y bra­gas que son de mi tal­la y to­dos com­bi­nan. Mis de­dos re­cor­ren los ar­tí­cu­los de en­ca­je. Hay ro­jo, ro­sa, azul y neg­ro. Me qu­edo con el su­j­eta­dor y las bra­gas blan­cas por­que son las más abur­ri­das del gru­po. No es que Lauren me va­ya a ver con el­los.

    No si ten­go al­go que de­cir al res­pec­to.

    Dejo ca­er la to­al­la y me vis­to rá­pi­da­men­te, odi­an­do lo hor­rib­le­men­te bi­en que me qu­eda la ro­pa. Ti­ran­do de la ca­mi­sa, no es muy ce­ñi­da, pe­ro no es hol­ga­da co­mo me hu­bi­era gus­ta­do que fu­era. Lo que sea, es me­j­or que un ves­ti­do.

    Completamente ves­ti­da, me si­en­to un po­co me­nos ex­pu­es­ta, y sal­go del ar­ma­rio mi­ran­do a la vu­el­ta de la es­qu­ina, pre­gun­tán­do­me si va a apa­re­cer de la na­da. Len­ta­men­te, ca­mi­no ha­cia la ca­ma y me si­en­to en el bor­de de el­la, de­se­an­do es­tar en ca­sa con mi pad­re, o en cu­al­qu­i­er lu­gar me­nos aquí.