Inicios Salvajes {Camren GP}

8°

Maratón 4/10

Lauren

   

    Trabajar des­de ca­sa es un do­lor de ca­be­za cu­an­do ti­enes una mu­j­er her­mo­sa jus­to al fi­nal del pa­sil­lo con la que pod­rí­as es­tar fol­lan­do. Tam­bi­én es im­po­sib­le con­cent­rar­se cu­an­do si­gu­es re­vi­san­do tu te­lé­fo­no pa­ra po­der es­pi­ar­la y ver lo que es­tá ha­ci­en­do. Tal vez de­be­ría ha­ber ido con Luc­ca hoy pa­ra ve­ri­fi­car los en­ví­os, al me­nos así no me sen­ti­ría ten­ta­do por la bel­le­za de ca­bel­lo neg­ro.

    Anoche, el­la me mi­ró mi­ent­ras me ale­j­aba de la ima­gen de su co­ño per­fec­to. Su mi­ra­da es­ta­ba lle­na de sorp­re­sa y cu­ri­osi­dad. Me to­mó una eter­ni­dad qu­edar­me dor­mi­da, pre­gun­tán­do­me qué ha­ría si la to­ca­ba. Nun­ca es­pe­ré que el­la me es­pi­ara, o me vi­era a tra­vés de la pu­er­ta, pe­ro el­la me sorp­ren­dió muc­hí­si­mo. Qu­izás fue un ju­ego. Qu­izás el­la es­ta­ba tra­tan­do de po­ner­me a pru­eba.

    Reclinada en mi sil­la, pi­en­so en es­ta ma­ña­na y en có­mo me tor­tu­ré más. Ob­li­gar­me a es­tar fu­era de la duc­ha y mi­rar mi­ent­ras se la­va­ba su her­mo­so cu­er­po. Pa­re­cía un mal­di­to án­gel y la odio. Ca­da vez que la mi­ro, veo a una mu­j­er joven a la que qu­i­ero rom­per y dest­ru­ir. Es­to es ven­gan­za, simp­le y lla­na­men­te. Cu­al­qu­i­er piz­ca de bon­dad mu­rió el día que mu­rió mi mad­re.

    Veo a su pad­re de pie jun­to al cu­er­po de mi mad­re mu­er­ta y me avergüenzo de no ha­ber re­ac­ci­ona­do an­tes. Me si­en­to co­mo un mal­di­to fra­ca­so por no pro­te­ger a mi mad­re, y nun­ca más me per­mi­ti­ré sen­tir­me así. Camila es un me­dio pa­ra log­rar un fin, y rom­per su co­ra­zón es ine­vi­tab­le. El­la se con­ver­ti­rá en una víc­ti­ma de la gu­er­ra y no hay na­da que pu­eda ha­cer al res­pec­to.

    Los mi­nu­tos pa­san len­ta­men­te y re­vi­so los lib­ros una vez más, comp­ro­ban­do dos ve­ces pa­ra ase­gu­rar­me de ha­ber re­ci­bi­do las cu­otas de to­dos los lu­ga­res de mi ter­ri­to­rio. Tend­ré que en­vi­ar a Mar­kus a las nu­evas emp­re­sas pa­ra que pu­eda in­for­mar­les có­mo fun­ci­ona es­to. Ele­gi­rán qu­edar­se y pa­gar las cu­otas o ir­se.

    Tomando mi ce­lu­lar, lla­mo a Mar­kus. El te­lé­fo­no su­ena dos ve­ces.

    —Si jefa.

    —Hay tres ne­go­ci­os nu­evos en el es­te de la ci­udad. Te en­vi­aré los nomb­res de ca­da uno de el­los. Qu­i­ero que ent­res y les ha­ga sa­ber las reg­las, les di­gas lo que de­ben ha­cer y les mu­est­res lo que su­ce­de si no lo ha­cen.

    —Por su­pu­es­to. —Ca­si pu­edo es­cuc­har la aleg­ría en su voz. Mar­kus no mu­est­ra emo­ci­ones a me­nu­do, pe­ro ima­gi­no que son­ríe mi­ent­ras trans­mi­te mis men­sa­j­es.

    —Avísame si hay al­gún prob­le­ma —le di­go y cu­el­go.

    Regresando a la ap­li­ca­ci­ón de se­gu­ri­dad, en­cu­ent­ro a Camila sen­ta­da en el bor­de de la ca­ma con las pi­er­nas cru­za­das. El­la es­tá sen­ta­da al­lí, sin ha­cer na­da, sin pa­re­cer afec­ta­da por el hec­ho de que es­tá so­la.

    Me en­fu­re­ce y me in­te­re­sa a la vez.

    Ella no pa­re­ce es­tar mo­les­ta por el si­len­cio de la ha­bi­ta­ci­ón, y me pre­gun­to ¿por qué? De­be­ría es­tar vol­vi­én­do­se lo­ca, gol­pe­an­do la pu­er­ta, ro­gán­do­me que la de­j­ara sa­lir.