Inicios Salvajes {Camren GP}

12°

Maratón 8/10

Lauren

   

    —¿Cómo es­tán las co­sas? —Mar­kus pre­gun­ta mi­ent­ras ent­ra a mi ofi­ci­na, su rost­ro es una más­ca­ra comp­le­ta. Si él pu­ede ver lo ten­sa que es­toy, se­gu­ra­men­te mis ot­ros homb­res pod­rán ver­lo.

    En la ma­fia, cu­al­qu­i­er ti­po de de­bi­li­dad es co­mo un hi­lo su­el­to. Cu­al­qu­i­era pod­ría ti­rar de esa de­bi­li­dad has­ta que te des­ha­gas, der­ra­man­do to­do tu con­te­ni­do. Es por eso que nun­ca me per­mi­tí el pla­cer de te­ner una de­bi­li­dad, no has­ta que la pe­qu­eña bel­le­za de pe­lo neg­ro ent­ró en mi vi­da.

    —Las co­sas es­tán yen­do bi­en. Ne­ce­si­to que en­cu­ent­res un re­emp­la­zo pa­ra Mart­ha. Re­sul­ta que el­la era una tra­ido­ra. —Me es­ti­ro en mi sil­la y pi­en­so en lo in­cons­ci­en­te que ac­tuó Camila anoc­he, y aún así, no po­día eno­j­ar­me con el­la.

    Sí, to­mó la no­ta de su pad­re, la le­yó y la es­con­dió, pe­ro no me de­so­be­de­ció di­rec­ta­men­te, no cu­an­do no le ha­bía hec­ho una so­la pre­gun­ta al res­pec­to. Ade­más, des­pu­és de le­er la no­ta, es­ta­ba cla­ro que Camila no sa­bía na­da, no es­ta­ba tra­tan­do de es­ca­par, y eso es re­al­men­te por lo que me eno­j­aría.

    Sin em­bar­go, ten­go cu­ri­osi­dad por sa­ber si me lo di­ría si se lo pre­gun­ta­ra di­rec­ta­men­te. Por su­pu­es­to, pod­ría ha­ber­lo hec­ho, pe­ro es me­j­or pa­ra el­la asu­mir que no lo sé, al me­nos por aho­ra. Si le di­go que lo sé, es pro­bab­le que lo aso­cie y se dé cu­en­ta de que ten­go una cá­ma­ra en la ha­bi­ta­ci­ón. Pre­fe­ri­ría que el­la no su­pi­era que la es­tán vi­gi­lan­do.

    La pe­or par­te de mi ira se pa­só a Cabello, qu­i­en re­ci­bi­rá lo que le ven­ga, es­toy con­tan­do sus pe­ca­dos, soy una mujer pa­ci­en­te, y la don­cel­la aho­ra mu­er­ta que me tra­ici­onó. He­rir a las mu­j­eres nun­ca ha si­do una aleg­ría pa­ra mí, y si­emp­re que era ne­ce­sa­rio ha­cer el tra­ba­jo, ge­ne­ral­men­te se lo pa­sa­ba a uno de mis homb­res, pe­ro la tra­ici­ón de Mart­ha fue per­so­nal.

    Era yo o na­da, así que sa­qué mi ar­ma y ap­re­té el ca­ñón cont­ra su ca­be­za. El­la no ro­gó ni sup­li­có, y to­do ter­mi­nó en un ins­tan­te. La vi­da se dio y se to­mó en un so­lo res­pi­ro.

    Ella es­pe­ra­ba la mu­er­te por su tra­ici­ón, y yo la ent­re­gué. 

    —¿Qué pla­ne­as ha­cer con Cabello? Sa­bí­amos que se acer­ca­ría a el­la, y aho­ra lo ha hec­ho… ¿tal vez es­tá tra­tan­do de dist­ra­er­nos pa­ra po­der ata­car?

    —Lo du­do y no va­mos a ha­cer na­da to­da­vía. Es­pe­ra­re­mos pa­ra ata­car has­ta des­pu­és de la bo­da. Si él nos ata­ca pri­me­ro, ob­vi­amen­te, to­ma­re­mos rep­re­sa­li­as. Lo ten­go to­do pla­ne­ado. Es­te fin de se­ma­na en la su­bas­ta, most­ra­ré a Camila. Su pad­re es­ta­rá al­lí, y me ase­gu­ra­ré de que vea cu­án­to se apo­ya en mí, ap­ro­vec­han­do el mo­men­to pa­ra rest­re­gár­se­lo la ca­ra.

    —¿Y qué? —Mar­kus pre­gun­ta y la mo­les­tia sa­le a la su­per­fi­cie.

    —Entonces em­pu­jo mi pie por tu tra­se­ro. No me ha­gas pre­gun­tas es­tú­pi­das. —Ni­ego con la ca­be­za y me pa­so los de­dos por el ca­bel­lo con frust­ra­ci­ón.

    Una son­ri­sa se cont­rae en sus la­bi­os. Es lo más pa­re­ci­do a una son­ri­sa que na­die pod­rá te­ner.

    —Es ob­vio que no vas a fol­lar con tu fu­tu­ra es­po­sa, da­da la ten­si­ón que es­tas desp­ren­di­en­do, tal vez con­si­de­res ir al club de strip­te­ase pa­ra de­sa­ho­gar­te.