фанфик по Гарри Поттеру "любовь сквозь время"

глава 17

Все знают, что у судьбы отвратительное чувство юмора. Злые насмешки - только так можно назвать эти издевательства над разумом и телом. Сатира и ирония - единственное, чем она овладела в совершенстве. Умеет только играть чувствами, разрушать надежды, искоренять веру, лишать любви. Опытный игрок, опасный. С ней не решишься на партию. Слишком высокую плату она возьмёт за проигрыш. Чёрный юмор у неё. Не смешно. Стрёмно.

Она сидела в той самой каморке, в той самой, где она заперла Грейнджер, и плакала. Громко, навзрыд. Да, в жизни всё вовсе не так, как фильмах. Она не сидела на подоконнике у распахнутого настежь окна, белые прозрачные занавески не били по лицу от холодного ветра, сигарета не дымила в губах, чашка кофе не теплилась в ледяных руках, одинокая прозрачная слезинка не скатывалась по нежной щеке. Нет, всё по-другому. Лицо перекошено в уродливой гримасе, бледные потрескавшиеся и искусанные в кровь губы искривлены, слёзы, смешиваясь с тушью, струями текли по лицу, оставляя грязные дорожки. Громкий крик, полный боли, леденил кровь и душу, пальцы судорожно рвали ткань белоснежной тонкой блузки, тело зашлось в судорогах, кончик носа покраснел, будто она только что вернулась с двухчасовой прогулки по морозу. Жалкое зрелище, отвратительное. Если бы они увидели, как обычно с иголочки одетая с безупречным макияжем прекрасная белокурая девушка сейчас сидит на грязном ведре, ни капли не беспокоясь о своём внешнем виде, и размазывает слёзы по лицу, загрызли бы, почувствовали её слабость и пользовались ею впоследствии. Они...Они все. Эти сучки, которые преклоняются перед ней только до того момента, пока она правит балом. Чуть только они почувствуют толику слабости, только на долю усомнятся в том, что она всё та же высокомерная стерва, ни дня не прожившая без сплетен и скандалов, как они сразу накинутся как коршуны на свою добычу и сразу же скинут её с псевдо-трона, втопчут в грязь и отвернутся, не оборачиваясь, не жалея, будто ничего и не произошло.

Но это всё сейчас неважно. Не сейчас, когда в голове раз за разом прокручиваются презрительно-насмешливые слова этого проклятого Малфоя, эхом отскакивают от стен, бьются по черепной коробке:

"Я знаю, что он не чувствует к тебе ничего, кроме отвращения."

"Тебе всё ещё больно, или ты уже свыклась с мыслью, что он никогда не будет твоим?

- Хватит, достаточно, всё, - судорожно шептала Флёр.

"Что ты чувствуешь, когда рушатся твои надежды в очередной раз? Обидно, да?"