La Montaña del Norte

Nueve

Refunfuñando en voz baja, Jon atravesó el oscuro bosque. Dioses, esa mujer era frustrante. Tan testaruda, tan exasperante, tan... devastadoramente hermosa, tan perfecta.

Bastaba con que ella lo mirara y él caería de rodillas para hacer cualquier cosa que ella deseara de él. Lo que ella necesitara de él, él se lo daría. Ofrecería su maldita vida por ella. Jon la amaba tanto que le dolía.

La adrenalina corrió por sus venas y sus ojos oscuros se volvieron hacia un gran árbol que parecía tener unos cuantos cientos de años. El hombre de pelo negro sacó su espada larga de la funda de cuero que llevaba atada a la espalda, y la gigantesca hoja brilló bajo la pálida luz de la luna.

Respirando hondo por la nariz, Jon golpeó con todas sus fuerzas, casi atravesando el grueso y desgastado tronco. Apoyó el pie en el árbol y tiró de la espada, que se soltó con un pequeño tirón.

Siguió así durante unos veinte minutos, hasta que el árbol se desplomó, llevándose por delante unos cuantos árboles inocentes. Se frotó la frente con el pulgar para aliviar la tensión que le quedaba en la mente, antes de volver su mirada de ojos oscuros hacia el cielo.

Una rama se quebró a la izquierda de Jon y él miró, obviamente, encontrándose con un lobo huargo de ojos rojos brillantes y pelaje blanco como la nieve.

"¿Ghost?", Frunció el ceño.

Envainando la espada, el hombre se pasó una mano por el pelo negro con un suspiro, alborotándoselo para deshacerse de las astillas de madera pegadas en los rizos. Se crujió el cuello, sintiéndose mejor por su... entrenamiento.

El lobo huargo volvió a sentarse sobre sus patas, con una expresión casi nerviosa en el rostro. Entonces, junto al antiguo Vigilante Nocturno, cierta masa peluda de medianoche rozó su costado, antes de meterse bajo la barbilla de Fantasma.

"Y Morrigan. Donde está uno, está la otra". Murmuró para sí el Rey del Norte. Miró entre los dos y se dio cuenta de que su lobo parecía mucho más protector con Hartlyn que de costumbre, revoloteando sobre ella a la defensiva.

Sus ojos se abrieron de par en par y se dio cuenta de algo cuando Ghost acarició el estómago de Morrigan.

.

El silencio había envuelto a los dos mientras cabalgaban alejándose de los irritantes enanos y Hartlyn por fin sintió que podía respirar.

Cerró los ojos para inhalar el aire fresco y fresco que desprendía el aroma del rocío y el pino, la inmortal ladeó la cabeza, haciendo que sus rizos ardientes cayeran de sus hombros sobre la espalda de su vestido azul oscuro, el contraste era sorprendente. Hartlyn sabía que Gandalf la observaba atentamente, tratando de estudiarla, de comprenderla.

"Tienes preguntas, Istari. Pregunta". La belleza pelirroja le sonrió suavemente y ella pudo darse cuenta de que le había sorprendido que la Ama hubiera abierto los ojos.

El Mago Gris se acarició la barba, algo que a Hartlyn le resultaba increíblemente familiar. "Solo espero que no le parezca intrusivo o escandaloso en modo alguno, mi Señora".

"Qué considerado de tu parte", La Señora sonrió levemente. "Pero créeme cuando te digo que responderé a cualquier pregunta que me hagas. O no".

Una sonrisa traviesa se apoderó del rostro angelical de la inmortal, sus ojos esmeralda brillaron de risa ante la expresión de Gandalf. Una mezcla entre diversión y fastidio.

"Astuta, joven Lady".

"Ah-ah. Si alguno de nosotros es el más joven, serías tú. Tengo miles de años, Gris".

"No aparentas más de trescientos". Bromeó Gandalf, arrancando una sonora carcajada de la mujer. Eso hizo que el mago se alegrara, esperando encontrar en ella una amiga. Una aliada. Como Radagast, que se le había adelantado.

Pero ahora tuvo que preguntar, con voz sería: "¿Cómo se convierte uno en la Señora de la Muerte?".

La sonrisa que llevaba Hartlyn se borró por completo de su rostro, una sensación de pavor se filtró en su alma. En primer lugar, no podía recordar. Aunque... desde que conoció al Mago, había pequeños y aterradores destellos de una vida que la confundía. Eso la hacía sentir como la villana de otra historia, de otra existencia.

Oyó que Gandalf la llamaba por su nombre, pero era como si estuviera bajo el agua...

Una versión más joven de ella, vestida de dorado y rojo, de unos quince años, con el brazo chorreando sangre, estaba rodeada por un círculo de hombres con capas negras que llevaban máscaras con forma de calavera y un joven que yacía inmóvil en el suelo, a un lado, vestido de amarillo y negro. La aterrorizaban, pero la ira se había unido al miedo que la consumía y parecía dispuesta a matar. Su labio se curvó en un gruñido maligno y animal. La adrenalina recorría su cuerpo, lista para luchar o escapar. Pero definitivamente iba a luchar.

"¡Hartlyn!"

La mente de la pelirroja volvió al presente y tuvo que parpadear varias veces para pensar con claridad. Luego tarareó, con los ojos apagados y desenfocados: "¿Hmm?".

Gandalf parecía preocupado: "¿Se encuentra bien, milady?".

Hartlyn asintió, con el rostro inexpresivo, antes de murmurar: "Una se convierte en la Señora, reuniendo tres objetos que solo responden a un determinado linaje. No soy la amante de la Muerte, ni su maestra. Solo tengo un poco más de control sobre la deidad. Si no tuviera a Jon...".

El Mago Errante parecía preocupado: "¿Qué pasaría?".

"Soy una criatura oscura, Gandalf. Él es mi alma gemela, y si no lo tuviera, habría caído en las profundidades de la locura y masacrado a toda criatura viviente de este mundo".

La belleza pelirroja levantó la vista para mirar fijamente a los ojos del Mago, la intensidad le hizo estremecerse, "Nada podría haberme detenido".