𝐂𝐀𝐌𝐈𝐋𝐀 & 𝐈𝐒𝐀𝐀𝐂

6- Ascenseur émotionnel

CAMILA

Je trébuchai sur le seuil métallique de la porte en me précipitant à l'intérieur de la station-service, ma précipitation me faisant perdre un instant mon équilibre. Je baissai les yeux, m'assurant que je n'avais pas renversé quelque chose, puis les relevai rapidement, gênée. Isaac était déjà là, à l'intérieur, son regard sombre braqué sur moi. Avant que je ne puisse réagir, il détourna les yeux après m'avoir jeté un de ses regards les plus glacials. Un soupir d'exaspération m'échappa.

Ignorant délibérément l'appel à ma mission, je me dirigeai vers la machine à cappuccino. Je remplis une tasse en mousse, peinant à trouver un couvercle de la bonne taille. Je pris un sachet de sucre et un bâtonnet à mélanger, avant de marcher d'un pas déterminé vers le comptoir.

Isaac, toujours à l'affût, se tenait en troisième ligne, silencieux.

— Personne ne bouge ! cria une voix rauque, me faisant sursauter.

Je me retournai brusquement. Deux hommes, portant des masques de ski, se tenaient près de la porte, leur présence imposante. L'un d'eux, un revolver en main, leva son bras tendu, visant la tête du caissier alors qu'il s'approchait de lui.

— Eh, chacun son tour, bordel... je commençai à protester, mais un coup dans mon bras m'interrompit brutalement.

— Non mais quoi ? Dis-moi que ...

Je le regardai, choquée. Il m'avait fait taire d'un simple geste, son regard insistant sur le fait que je devais rester calme. Je soufflai, frustrée, mais me tus.

L'employé, un petit homme d'âge moyen vêtu d'une blouse rouge maculée de taches, lança un regard noir au tireur, la bouche entrouverte. Il semblait étonnamment calme pour quelqu'un qui était en train de vivre un hold-up. Vu l'emplacement reculé de la station, j'aurais cru que ce genre de scène se produisait plus souvent ici.

— Merde ! Répondez-moi ! hurla le tireur, s'approchant encore du caissier.

L'homme, pétrifié, se contenta de le fixer, sans un mot. Je le vis déglutir avant que le bruit d'une détonation ne retentisse dans l'air. Son visage éclata sous l'impact de la balle, un éclat de sang jaillissant en une fraction de seconde.

— Personne, dit le tireur, d'une voix étonnamment calme.

Il s'était approché si près que le canon de son arme effleurait le nez du caissier, et les deux hommes se regardaient presque droit dans les yeux. L'employé tremblait, les larmes commençant à couler sur ses joues pâles.

— Personne d'autre, gémit-il, sa voix brisée.

— Donne tout l'argent ! ordonna le tireur, d'un ton encore plus pressant.

L'employé ouvrit la caisse, les mains tremblantes, et tendit l'argent. Le tireur, dégoûté, balaya du regard les billets.

— Que ça ? Trois cents dollars malheureux ? Puis il tourna la tête vers la file d'attente. Sortez tous vos portefeuilles !

La jeune femme devant nous obéit sans hésiter, et je me préparai à donner le mien. Mais avant que le tireur ne me le demande, je me redressai, le défi dans le regard.

— Donne-moi ton portefeuille, dit-il en s'approchant de moi, son arme pointée droit sur ma poitrine.

Je ne cillai pas.

— Non.

Il écarquilla les yeux, incrédule.

— Quoi ?

— Écoute, j'ai rien contre toi, mais il est hors de question que je file mon portefeuille à un petit délinquant comme toi. Ma voix était ferme, délibérément provocante.