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Mesmo que seus olhos estivessem fechados, você sabia que o homem descendo as escadas não era Vincent. Ele havia desaparecido sem dizer nada cerca de uma hora antes, sem indicação de onde estava indo ou quando voltaria. Incomum que ele tenha ido embora por tanto tempo e não tenha deixado um bilhete com uma vaga ideia do que estava acontecendo. Talvez fosse urgente.
Você não via Bo há algum tempo, embora certamente o tivesse ouvido muitas vezes. Enquanto Vincent tinha um talento especial para se esgueirar como um gato, Bo lembrava um lobo, uivando alto com seus dentes afiados à mostra. Tanto melhor para comê-lo com. Você tinha a sensação de que, se ele tivesse chegado até você primeiro, teria começado a caçá-lo por esporte.
Você se sentou, piscando os olhos abertos. Eles não precisavam mais se ajustar à iluminação fraca. A última vez que Vincent trouxe você para cima para o banho que você implorou (e agora parecia muito atrasado para outro), você ficou consternado ao descobrir que as luzes fortes arderam em seus olhos. Você pediu a ele para desligar as luzes completamente. Quanto mais tempo você passava lá em seu estúdio - covil, como você veio a se referir pessoalmente a ele - com ele, mais parecido com ele você se tornava, lenta mas seguramente feito à sua imagem.
Os olhos de Bo estavam escuros no porão onde Vincent mantinha você e todos os seus outros materiais de arte. Por muito tempo, você pensou que os olhos dele e, por sua vez, os de Vincent, eram castanhos. Em vez disso, eles eram de um azul furioso e tempestuoso que ameaçava afogar você em suas profundezas se você olhasse por muito tempo.
“Você só dorme o dia todo, hein? Deixe-nos fazer todo o trabalho?" Havia um tom de brincadeira em seu tom acusatório.
Embora você soubesse que não devia protestar, você queria desesperadamente. Ser a musa de Vincent era um trabalho implacável. Você estava disponível para ele o tempo todo, posada, moldada e usada sempre que ele quisesse. Seu corpo foi vítima de vários ataques de bloqueio artístico, trazendo as cicatrizes de sua frustração e inspiração. A maioria deles foi devido a queimaduras de cera de vela.
"Desculpe", você murmurou.
Os olhos de Bo percorreram seu corpo, quase nu, exceto pela camiseta fina e shorts esportivos que mal chegavam ao meio da coxa. A humilhação percorreu você quando Vincent lhe apresentou pela primeira vez as roupas, do seu tamanho, tiradas de alguém que estava morto demais para sentir falta delas, provavelmente. As primeiras roupas limpas que você teve desde que ele o aprisionou pela primeira vez. Você logo descobriu que era a melhor escolha com o quão quente poderia ficar em seu covil quando ele estava trabalhando. Prático até aquele momento, quando deixava você exposto à fome de Bo por um punhado de carne.
"Você parece bem. Vincent sempre cuidou melhor de seus brinquedos do que eu,” Bo disse com um sorriso, seu tom estranhamente brincalhão. “Mamãe disse que eu era muito rude.”
A corrente em volta do seu tornozelo chacoalhou quando Bo o empurrou de volta para a cama. Menos restrições do que quando você foi levado para lá, mas você não conseguia analisar uma rima ou raciocinar sobre o que obrigou Vincent a conceder-lhe essas liberdades mínimas.
