Burnt - Harry Potter ( Tradução )✔

Capítulo 15 - Natal

Ele estava queimando.

Harry lembrou-se de bater a mão contra a janela, a janela muito fria e dura. Ele se lembra de ter sido observado por sua tia aparentemente impassível enquanto gritava por socorro. Ele se lembrou do momento exato em que o carro explodiu; no momento em que seus nervos gritaram em agonia ofuscante quando ele foi jogado para fora do carro no aterro lamacento.

Ele até se lembrava de como era estar meio enterrado na lama, um lado gelado e tremendo enquanto o outro lado queimava impiedosamente. Ele se lembrava de sentir o cheiro de seu próprio cozinheiro de carne e de ter ido longe demais para vomitar. Ele se lembrou de como era ver a escuridão no limite de sua consciência e não ter medo de entrar nela, sem saber que seriam os últimos passos que ele daria como uma pessoa de duas pernas.

Levou muito tempo para ele encontrar o caminho de volta para fora da escuridão novamente. Quando ele finalmente o fez, foi para um mundo onde o tempo havia parado; onde números piscando, luzes baixas e vozes abafadas permeavam sua consciência. Era um mundo onde tudo estava em um nível agonizante de terminações nervosas abertas e sensações de queimação; seu corpo esfolado, esfarrapado e queimado.

Ele se lembrou de como era se perguntar se alguém saberia que ele havia morrido; se haveria alguém em seu funeral, ou alguém que sentiria sua falta.

Ele se lembrou do toque da mão fria de uma enfermeira em sua bochecha esquerda, acalmando-o durante um dos muitos ataques de pânico. Lembrou-se dela segurando um bloco e perguntando se ele sabia escrever o nome dele, e tentando responder que ele não sabia escrever com a mão esquerda, onde estava a mão direita, por que ela não estava daquele lado!

Isso foi antes de sua audição ser afetada pelas muitas infecções que lentamente abriram caminho através do que restava dele. Ele sentiu aquele toque frio em sua bochecha quando ela o silenciou gentilmente durante seu terror, e ele se lembrou de ter imaginado se o toque dela era parecido com o de sua mãe.

Os Dursleys o deixaram para morrer. Petúnia o deixou, seu sobrinho de sete anos, para morrer em um carro em chamas que seu marido havia batido. Morto, morto, morto.

Então, um dia, ele abriu os olhos e se viu com um visitante; um visitante muito estranho com uma longa barba e uma espécie de túnica roxa. Ele não tinha recebido uma visita em todos os meses de sua estada e, de repente, havia um velho olhando para ele com um sorriso; quase como se ele menosprezasse as aberrações queimadas todos os dias e fosse imune a seus horrores. Harry meio que esperava que o homem lhe oferecesse um pirulito, e soltou uma gargalhada amarga quando o homem lhe ofereceu uma bala de limão em vez disso.

Ele queria esquecer os Dursleys completamente e seguir em frente silenciosamente. Ele havia planejado nunca mencioná-los a outra alma; fingir que eles não existiam tão facilmente quanto tentaram fingir o mesmo sobre ele.

Ele tentou, estava desesperado para fazer isso, mas o homem não deixou.

. . .

Severus Snape observou preocupado sua Serpente se mexer e virar na cama ao lado dele. O menino estava encharcado de suor, apesar de ter bebido dois frascos da poção mais forte para baixar a febre de Severus.

A cama em que Harry estava era um mistério, assim como o quarto em que estava. Quando Severus carregou Harry para seus aposentos, havia uma porta extra ao lado de seu próprio quarto, e lá dentro ele descobriu outra cama. Ele sabia que o castelo era mais do que apenas um edifício, mas ainda assim o surpreendeu ao encontrá-lo. . . surpresas sensíveis dentro de suas paredes.

"Você não está falando sério," Harry de repente rosnou em voz alta; seus olhos arregalados e olhando para algo - ou alguém - que não estava lá.

"Harry," Severus tentou acalmar, estendendo a mão e segurando as mãos do menino.