Uma Tempestade Precisa de Relâmpago

⛈️Capítulo 17

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A cabeça de Storm dói.

Risca isso.

Mais do que doía. Parecia que alguém estava perfurando o centro de seu crânio com uma dor vibrante que o deixou à beira da náusea.

— Ressaca? — Ele ouve atrás dele.

Storm levanta a cabeça, ignorando a dor crepitante que passou por sua cabeça com o movimento, e vê McQueen parado na cozinha.

Sua cozinha, sendo mais específico.

Parece que ele está cozinhando alguma coisa também.

Storm geme e levanta a mão para esfregar a têmpora. Deus, o que diabos ele bebeu ontem à noite? Ele não conseguia se lembrar.

— Achei que você estaria. — Adiciona Relâmpago.

— Que droga. — Storm diz esfregando os olhos com cansaço.

Ele se senta no sofá, encontrando-se com as mesmas roupas da noite anterior. Olhando para McQueen, ele pelo menos vestiu as roupas que deixou da última vez.

— Não deveria ter bebido tanto.

— Puxa, obrigado, mãe —  Storm murmura fechando os olhos e recostando-se no sofá.

Ele nem percebe que McQueen foi até a sala até que abre os olhos e vê o mesmo elevando-se sobre ele.

Ele entrega a Storm um copo de água.

— Aqui.

— Obrigado. — Storm murmura tomando um gole.

O latejar em sua cabeça diminuiu imediatamente e agora ele podia se concentrar nas coisas novamente. Como o fato de McQueen estar em seu apartamento.

Cozinhando alguma coisa.

— Você dormiu aqui? — Storm pergunta, embora tenha quase certeza de que McQueen fez isso.

Relâmpago acena com a cabeça.

— Eu não queria deixar você sozinho quando você estava tão bêbado. Além disso, eu não estava com meu carro.

Storm faz uma careta. Não era assim que deveria acontecer a primeira “festa do pijama” de McQueen em sua casa.

Eles deveriam estar na cama de Storm, de preferência sem roupas. Maldito seja por ter ficado tão bêbado ontem à noite.

Storm olha para a cozinha para ver o que McQueen está fazendo. Ele tem certeza de que não tem nenhum dos ingredientes necessários para um café da manhã estilo McQueen.

Storm geralmente vive com cereais açucarados e barras de granola, então ele não tem muita certeza do que McQueen está cozinhando.

— O que está cozinhando? — Storm pergunta, referindo-se ao que quer que McQueen esteja fazendo.

— Torrada francesa.

Storm franze a testa.

— Como você está fazendo isso? — Storm está convencido de que não tem nada que permita McQueen a fazer torradas francesas.

— Fui até a loja esta manhã.

Storm balança a cabeça. McQueen é uma pessoa matinal, com certeza, mas Storm se pergunta há quanto tempo ele está acordado para sair, caminhar até a loja mais próxima e depois voltar.