Menos mal que Jennie Kim no está enamorada de su mejor amiga.
Puede que ambas sean alumnas destacadas en el programa de diseño de vestuario, pero cuando se trata de relaciones, Jennie y Lisa son tan diferentes como sus gustos por la moda.
Lisa va po...
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LISA
Faltan tres semanas para el show de fin de curso, y todo lo que tengo para mostrar son algunos bocetos vagos y unas cuantas maquetas de seda que parecen más adecuadas para algún tipo de docudrama triste sobre payasos desaliñados que para representar la vida de una glamurosa estrella de cine de los años treinta.
Digo palabrotas en voz baja mientras coloco mi última maqueta sobre un molde de vestido ajustado a las medidas de mi modelo. Tengo la sala de trabajo de la escuela para mí sola, como casi todos los fines de semana, y he ocupado dos mesas enteras con material y retazos de tela.
El vestido está diseñado para ajustarse como un guante a la cintura y las caderas antes de caer al suelo en ondas fluidas de seda que coquetearán con las piernas de la modelo al caminar y dejarán entrever la piel al público a través de la gran abertura de la falda.
Al menos, eso se supone. En este momento, está ceñida alrededor de las caderas de la maniquí y se niega a deslizarse hacia abajo con la delicadeza de un guante.
"Vamos", repito entre gemidos y gruñidos mientras intento bajar la tela. "Vamos, vamos, vamos".
No tengo tiempo para volver a la mesa de dibujo. Esto tiene que encajar. Por todas las leyes de la física y los cálculos matemáticos, debería encajar. Lo he comprobado todo tres veces.
" Tú. Necesitas. Encajar".
Enfatizo cada palabra con un tirón y avanzo una fracción de centímetro. Suelto un grito triunfal y vuelvo a tirar.
Entonces algo se rompe y toda la sangre se escurre de mi cara.
Me apresuro a subir el vestido por encima del maniquí y corro hacia la mesa de trabajo más cercana como si fuera el enfermero de un servicio de urgencias que lleva a un paciente al quirófano.
"No, no, no", murmuro mientras aliso el vestido para ver la imagen completa del daño.
Objetivamente, no está tan mal. He roto un par de centímetros de una costura y, de todas formas, el vestido no me iba a quedar bien, pero me arden las comisuras de los ojos. Unos segundos después, veo borroso. Me tumbo en el taburete más cercano y dejo caer la cabeza entre las manos.
"Estoy muy jodida", murmuro antes de que un sollozo se apodere de mí.
Me tiemblan los hombros y se me hace un nudo en la garganta de tanto jadear mientras sigo llorando. Casi siento como si estuviera viendo lo que ocurre desde lo alto, como si estuviera flotando junto a las luces de los tubos fluorescentes para mirarme fijamente mientras estoy allí sentada sollozando junto a un vestido destrozado como una viuda ante una tumba.
Así de surrealista es rendirse y llorar. Lisa Manoban no llora. No se derrumba. No se derrumba en un ataque de lágrimas frustradas y ruega al universo que le diga por qué está arruinando su vida después de un pequeño contratiempo en la costura.
