À Poudlard, ils n'étaient pas de plus grands rivaux que Marcus Flint et Oliver Wood, les capitaines des équipes sang et or et verte et argent.
Mais alors que la guerre avait fait imploser le monde sorcier, que l'ère mangemort s'était installée et q...
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c o n f r o n t a t i o n.
Le blond est installé dans son canapé. Il attend depuis des heures le retour de celui qu'il héberge et qui a mis les voiles depuis la veille. Peut-être que George espère ainsi lui échapper, mais cela ne sera pas le cas. Juliette est couchée depuis un long moment et il n'entend plus Angelina à dans la chambre d'amis. Sa maison est quasiment plongée dans le noir. Seule une petite lumière tamisée lui permet de lire sans souci le livre d'aventures qu'il a entamé quelques jours plus tôt. Celui-ci conte les péripéties d'espions. Ceux-ci portent des pistolets et se battent avec des couteaux.
À travers les œuvres c'est un monde complétement différent qui s'ouvre au sorcier, celui des moldus. C'est pour cette raison qu'il en lit énormément depuis qu'il s'est installé en France. Cela lui permet aussi de s'améliorer dans la langue de Molière. Une télévision moldue a fait depuis peu fait son apparition dans son salon. Il y regarde des films sur des dvd, une étrange technologie de ce monde qui coule pour partie dans son sang. Sa fille est particulièrement fan de celle-ci et ne cesse d'en demander. Il en achète ou emprunte régulièrement. Les images y sont moins vivantes que dans les choses magiques, mais les histoires lui plaisent toujours. Il ne peut s'empêcher de rire lorsque la magie est présente. Il se demande alors toujours si les moldus ont conscience qu'elle existe ou s'imaginent une force supérieure pour expliquer certains éléments de leur quotidien.
La porte de l'entrée grince légèrement et l'ancien gryffondor se redresse dans son fauteuil. Les pas résonnent doucement dans son couloir et se rapprochent chaque seconde alors que celui-ci reste plongé dans le noir.
« Bonsoir George, je t'attendais. »
Son regard est sombre lorsqu'il se pose sur le rouquin après avoir appuyé sur l'interrupteur de la pièce quand il y a mis les pieds le faisant sursauter. En face de lui, le jumeau restant se fige. Il peut lire sur ses traits sa surprise. Il reste silencieux, comme s'il savait à quoi il devait s'attendre. Oliver n'avait jamais évité les confrontations et si précédemment celles l'opposant aux Weasley étaient toujours liées au quidditch il fallait croire qu'aujourd'hui était le début d'une nouvelle ère.
« J'espère que tu es fier de toi et du massacre que tu as provoqué. »
D'un mouvement de doigt, il allume la télévision derrière lui. Les voix s'élèvent alors, racontant inlassablement ce qu'il s'était produit. Sur l'écran, on peut voir le sang coulant sur le carrelage de la gare. Les visages broyés, les membres manquants, la panique sur les traits, les pleurs dans les yeux d'enfants. Les hurlements résonnent, les pas des secours battent le pavé, les cris de détresse s'élèvent suivis par ceux à broyer le cœur de ceux à qui on annonce le pire. Ses orbes glacées se plantent dans celles au sein des quelles ne semblent exister aucune émotion. Alors que le regard bleuté du rouquin était jadis vivant et un vrai livre ouvert en direction des sentiments traversant l'esprit du blagueur, celui qui lui fait face est vide, comme si rien n'était désormais présent en lui.
