À Poudlard, ils n'étaient pas de plus grands rivaux que Marcus Flint et Oliver Wood, les capitaines des équipes sang et or et verte et argent.
Mais alors que la guerre avait fait imploser le monde sorcier, que l'ère mangemort s'était installée et q...
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N o u v e l l e s.
Il passait des heures entières devant les informations. Branché sur un canal écossais, Oliver suivait les évènements se déroulant au Royaume-Uni avec effroi. La riposte tant attendue avait eu lieu. L'Ordre soit disant disparu avait frappé, entrainant les blessures de plusieurs mangemorts dont Draco Malfoy. La réponse du côté de l'actuel gouvernement anglais avait été immédiate avec l'annonce des exécutions prochaines de plusieurs membres de l'Ordre, dont Ron Weasley.
Oliver déprimait. Il ne se faisait que peu d'illusions sur la suite des évènements. L'escalade de violence présente depuis des années déjà allait tous les entrainer sur son passage. Sa seule lueur d'espoir résidait dans le fait que tant qu'ils étaient occupés avec la résistance anglaise, les mangemorts ne s'occuperaient pas de la France où il s'était réfugié. C'était une maigre consolation et un léger apaisement pour les terreurs qui le parcourraient à l'idée de devoir refaire face à la traque, aux secrets et aux mouvements réguliers de domicile.
Il avait dû trouver des mots simples pour expliquer à sa fille que, dans ce monde, certains étaient prêts à tout pour asservir les autres. Issu d'une mère moldue et d'un père sorcier, c'était un concept qu'il n'avait jamais pleinement compris. Il avait été élevé dans un monde où magie et non-magie se mêlait et ça n'en faisait pas de lui un moins bon sorcier.
Il avait régné dans les cieux du haut de son balai pendant des années. Et là-bas, on lui demandait d'être le meilleur pour arrêter les souaffles et non comment était la pureté de son sang. Dans le monde du quidditch, tout était balayé et seules les couleurs portées sur l'équipement comptaient. Vêtu de blanc et de noir, il était adulé des siens. Lorsqu'il portait les couleurs de l'Écosse, il représentait un pays unis et non un type de personne. Mais une fois qu'il posait les pieds à terre, la réalité le rattrapait souvent. Il n'y avait que là-haut qu'il se sentait pleinement libre et que tous étaient égaux.
Cela faisait pourtant des mois qu'il n'avait pas sorti son balai. La dernière fois qu'il avait volé, c'était le matin de la mort d'Alicia. Il revenait tout juste de l'entrainement, récupérant sa fille chez la nourrice qui lui avait fait un numéro de charme au passage quand c'était arrivé. Et depuis, son cœur ne faisait que vivoter. Il était arrivé juste trop tard pour les empêcher de l'arracher à lui. Il n'y avait pas un seul jour qui passait sans qu'il s'en veuille. S'il avait pris sa douche plus rapidement. S'il n'avait pas discuté avec un coéquipier. S'il avait coupé court aux flatteries un peu longuettes de la nourrice. Alors, peut-être qu'il serait rentré à temps. Tant de si pour un résultat pourtant connu.
Il se souvenait de George et Angelina Weasley tentant de le convaincre de rester, d'intégrer l'Ordre, de se battre pour ce qui était sa cause à elle. Il les avait repoussés. Oui, la cause était noble. Il ne pouvait pas nier qu'il aurait préféré une vie comme eux en rêvaient et pour laquelle ils se battaient que celle qu'il avait actuellement. Mais il avait besoin de couper. Avec ce monde. Avec cette vie. Avec les souvenirs bien trop douloureux. Avec la magie qui n'était plus très belle quand elle avait le pouvoir de lui arracher ce qu'il aimait le plus au monde.
