À Poudlard, ils n'étaient pas de plus grands rivaux que Marcus Flint et Oliver Wood, les capitaines des équipes sang et or et verte et argent.
Mais alors que la guerre avait fait imploser le monde sorcier, que l'ère mangemort s'était installée et q...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
R é u n i o n.
Les ongles de Marcus s'enfoncent profondément dans la paume de ses mains alors qu'il se bat avec ses sentiments. Il a encore du mal à emmagasiner les informations. Il s'attendait à tout sauf à ce qui avait suivi au cours de cette réunion. Il n'en voulait plus. Il ne voulait plus de cette guerre. Il ne voulait plus des batailles. Il ne voulait plus des combats. Il ne voulait plus des morts. Mais pourtant, il semblait que la guerre venait une nouvelle fois frapper à sa porte. Elle était quelques minutes plus loin et la porte venait d'être arrachée.
Les images de la précédente bataille remontent dans son esprit et il lutte pour ne pas laisser transparaître son désarroi. Il ferme les yeux quelques instants dans l'espoir de se calmer avant de se reconcentrer sur l'objet de la discussion. Mais il n'y parvient pas pleinement tant les flammes paraissent encore danser devant ses yeux pourtant bien ouverts. Il avait tout fait pour en rester éloigner ces dernières années, pour ne pas revivre l'horreur qui pourrissait ses nuits. Mais il savait qu'il n'y échapperait pas cette fois.
La cible s'étalait en grand au centre de la table. Il déglutit avec difficulté. À côté de lui, Draco semblait être encore un peu plus pale qu'à l'ordinaire. Il voit sa main glissée dans celle de sa fiancée et qui la serre avec force. Ses phalanges en sont blanchies. Il fait un léger sourire à Pansy Parkinson qui semble perdue tout comme Blaise dont le visage est fermé. Un peu plus loin, il peut imaginer le sourire mauvais qui étire les lèvres de Crabbe. Il lit la détermination dans son regard, la soif de sang, de vengeance.
Cela faisait déjà des années qu'il se vengeait. Chaque jour il vengeait son meilleur ami qui avait péri cette nuit-là. Les rumeurs sur les atrocités qu'il commettait étaient avérées concernant l'ancien ami de Draco. Ce n'était pas pour rien qu'il se retrouvait sous les ordres directs de Bellatrix. Parce qu'ils se ressemblaient. Ils n'étaient que violence, douleur, souffrance et folie. Leurs exploits et crimes les précédaient.
Ses pupilles se figent sur la carte s'étalant devant eux alors que la voix de Voldemort résonne dans la pièce sans qu'il n'en saisisse les propos. Ainsi concentré sur le plan, il peut éviter de croiser son regard. L'air était pesant, glacé. Les rares moments où son regard décolle de la carte, il erre sur les visages reflétant tant d'émotions contraires, mais ne les laissant que peu transparaître.
« Lord. Ne vaudrait-il pas mieux contrôler la résistance avant de s'attaquer à un autre pays ? »
La voix qui s'élève est timide. Tous peuvent voir l'homme brun de petite taille qui semble encore rapetisser alors que leur leader se tourne, lui et son regard de serpent dans sa direction.
« Doloris ! »
Le corps s'effondre au milieu de l'assemblée. Les hurlements sont les seuls bruits résonnant dans la demeure. Ils finissent par s'arrêter alors que chacun regarde ailleurs, ne voulant pas être témoin de ce qui vient de se dérouler. Pourtant, avant qu'il ne détourne le regard de Vincent pour ne pas être accusé de le fixer, il a le temps de lire la lueur qui traine dans celui-ci. Elle lui retourne l'estomac. Parce qu'il semblait juste amusé du spectacle qui lui donnait de son côté envie de vomir.
