L'écriture

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Le noir. La brume. Les larmes.
Le silence. La pluie. Les coups.
Elle a verrouillé son corps afin que plus personne ne pose les mains sur elle. Elle a condamné son coeur afin de ne plus jamais entendre leurs crasses. Elle a tué son âme afin que plus rien ne la retienne.

"Vos projets pour cette année ?" La questionne sa psychologue.

"Regardez mes yeux, ma peine, mes bras, ma haine."
Elle aimerait répondre, crier, hurler.

Toutefois, comme toujours, elle en est incapable.

"Des paroles qui vous ont marquée ?"
Elle continue.

"Il m'a parlé de string, de viol, de plan à trois avec Tessa.
Il m'a demandé de ne plus croire, a dit que j'étais jalouse. Il m'a donné un surnom très ambiguë, à forcé au moins six fois pour me parler seul à seule. Il a dit que je lui manquais, vous savez."
Elle voudrait lâcher une bonne fois pour toute.

Mais comme à son habitude, elle se contentera de parler de Minerve.

"Il n'y a eu que ce jour-là ?"
Lui demande la psychologue.

"Elle m'a forcée, oui. Néanmoins, elle a également comparé mes soupirs et mes seins à ceux de sa tante. Elle a cautionné les blagues incestueuses et pédophiles de son oncle."
Elle souhaiterait révélé mais elle a trop honte d'être restée.

"_ Minerve a donc fait un choix entre vous et lui. Ajoute la psychologue

_Je ne lui ai jamais demandé d'en faire un.

_Elle vous manque ?

_Non. Ses mains sur mes joues m'effraient trop.

_Ça vous a traumatisée.

_Oui mais je combats mes peurs par l'unique chose qu'ils ne m'ont pas retirée, l'unique chose qui m'appartient toujours. L'écriture."

Mes débris d'écritsOù les histoires vivent. Découvrez maintenant