Onda Brödugnar 2: Magia Y Destrucción

31.2. Año Nuevo, vida nueva

Bavval: J***r, y yo que lo siento, y más que nadie, pero es lo que hay

Tim: Vamos a ver, yo te tengo dicho que todos los domingos tengas flores para mí, que te pago por ello, pero como somos g********s, pues nada. Además que hoy tenías más tiempo, porque te dije que la semana anterior no vendría, que vendría hoy, pero nada.

Bavval: ¿Pero qué quieres que yo le haga? Estamos en Laponia, hace cincuenta grados bajo cero en la calle. Que esto no son praderas italianas o francesas, que aquí lo que se cultiva es por la magia

Tim: Pues me traes las p***s flores de las praderas italianas, francesas, o como si te vas al quinto infierno a buscarlas. Pero teníamos un trato y los tratos se cumplen.

Bavval: Pues para la semana que viene trataré de tener un ramo, pero no prometo nada, porque está todo nevado y estamos cercados

Tim: Más te vale

Bavval: ¡HE! Eso ahora lo arreglas. Que estarás muy cabreado, yo lo entiendo, pero ni se te ocurra ponerte tonto, que todavía eres un crío. Así que ya estás buscándote un clavo y un martillo y arreglando esa mesa

Tim: Cuando me traigas las flores ya veremos...

Hoy no hay flores, Martin, el i*****l de Bavval no tenía. 1985, y pensábamos que estaríamos juntos toda la vida... Qué p***s e*******s. Recuerdo cuando me pasé días comiéndome la cabeza de cómo pasar el Año Nuevo juntos sin que mi padre se enterase... Porque si se hubiese llegado a enterar me hubiese degollado en el acto. Ahora eso no importa, porque él está muerto, y puedo pasar el Año Nuevo contigo sin ningún problema... Bueno, sí, que no estás vivo, pero... J***r, cómo me gustaría reventar uno por uno a todos los que dicen "Feliz Año Nuevo", "Feliz Año Nuevo". Que seas un g********s desconectado de la realidad no te da el derecho a obligarme a aguantar tus tonterías. Pero no, aquí parece ser que las neuronas las comparten con las ratas. Pero bueno... No voy a amargarme por unos cuantos i*****s.

Sabes, he estado pensando en suicidarme, pero no me convence, no sé, es como si una parte de mí aún quiere seguir vivo. Será la parte estoica, o la estúpida, una de las dos... o las dos. Pero fíjate si estamos en la mierda que yo soy el mayor experto en política militar de entre creo que 25 mil personas. Y ahora me necesitan.

Pesaba que éramos gente inteligente. No somos unos cualesquiera, éramos Brödtland, éramos la punta de la lanza mundial, una potencia que se mantenía en la discreción para no desafiar ni a Estados Unidos ni a la URSS, pero ahora no somos nada. De aquí salieron genios, pero ahora solo somos ruinas, y la gente supuestamente inteligente son todos rojos. Los verdaderos genios están muertos, como tú... Y como yo, un muerto viviente. Creo que eso se llama síndrome de Cotard, o algo así me suena del black metal noruego.

En fin, debería pegarme un tiro y dejarme de tonterías, aún están en casa las armas del asalto, las tuyas y las mías, pero yo que sé. No sé, se me ocurre una idea, pero paso, un esfuerzo más en vano, para eso me quedo en casa, leyendo y exigiéndole más libros a Frank, y ya. Si alguien arregla la situación en la que estamos, bien, y si no, también bien. Podría exiliarme, como hizo tu madre, que se fue a Yämay'ën. Podría irme a Suecia, a Noruega, o incluso a Alemania o Francia... pero entonces volvería a la rutina, las grandes ciudades, estudiar... Mejor aquí, aunque a veces pase hambre, como hoy, que ni hay pan ni parece que habrá.

Bueno, solo era eso, me voy a morirme en casa, nos vemos la semana que viene.

Parece que alguien me busca por la calle, afuera del cementerio.

Frank: Buenos días, ¿Ya has hablado con Martin?

Tim: A ti te quería yo ver

Frank: Dime