False God

Demons

Quem não ama essa música do Imagine Dragons não sabe nada de música. E tenho dito.

     Eu estou aqui nesse convento parada por entre essas paredes e amando profundamente uma mulher linda. E posso dizer que estou vendo. Eu estou vendo tudo. Vendo pessoas católicas dizendo que a igreja católica é melhor que a evangélica como se as duas não fossem os lados opostos de uma mesma moeda doentia que assassina e assassinou trilhões de pessoas durante a história.
    Não vamos nos esquecer que a igreja católica foi a responsável por tudo de ruim que acontece até hoje no mundo. Foi quem criou o racismo contra negros e indígenas ou amarelos. E que a igreja evangélica é só uma vertente da católica. Nasceu porque a Igreja enganava o povo para enriquecer e dominar toda a Europa, até que os próprios monges resolveram perguntar o porquê daquilo e contestar o que era comum. Até que veio a guerra mais sangrenta da história da Europa. A Gurra dos Trinta anos matou tanta gente que você nunca vai querer saber... Os soldados mercenários faziam os alemães comerem cocô e xixi, estupravam mulheres e crianças, roubavam e saqueavam. Tantos inocentes morreram porque a igreja católica não queria deixar que os protestantes fizessem a porra do culto cristão. Porque só ela poderia. E cristãos mataram, estupraram e até fizeram cristãos comerem cocô e xixi humano pra mostrar que eram melhores uns que os outros. Um banho de sangue que matou muito matou muito mais que a Segunda Guerra Mundial.
    Por que, me diga, por que cristãos não aprenderam nada com aquela guerra? Dela nasceu o estado laico, mas o estado laico não existe. Ele existe? Católicos sentindo que a religião deles é melhor que a evangélica como se não fosse a mesma. Fazem postagens na internet exaltando pinturas sacras católicas e não se lembram que enquanto pinturas de santos eram feitas em capelas pra exaltar um Pai que nos odeia, pessoas perdiam suas vidas por causa da Igreja. Elas davam seus pertences, terras e morriam de fome pra dar o suor do trabalho eterno pra uma religião que só queria enriquecer a custa delas. Onde está a beleza daquelas imagens? Em cada gota de tinta usada ali tinha a gota de sangue de milhões de pessoas durante toda a história no mundo todo. Onde está a beleza daquilo?  Me diga, onde está a beleza?
    E, de repente, uma hora atrás estavam postando fotos de pinturas de santos dizendo como a Igreja é linda. Até que uma hora atrás o Papa disse que não pode abortar, mudar de sexo e nem ter barriga de aluguel porque isso machuca o coração da Igreja. E de uma hora pra cá o Papa não é mais pop. Perguntam como uma religião que usou uma barriga de aluguel pode contestar barrigas de aluguel... Mas ela não era bonita até uma hora atrás? Agora ficou feia? As pinturas são maiores do que uma religião que mata e ataca pessoas todos os dias desde que o mundo é mundo. Não são? Porque é legal ser cristão desde que seja católico e não evangélico. Como se os dois não fossem a mesma religião, só tendo o culto diferente. Uma cultua santos e a outra não. Mas as duas amam meu Pai. Por que... Por que fazem isso?
    Mas a errada sou eu, não é? Porque eu digo que meu Pai está matando pessoas e colocando a culpa em mim. Ele coloca a culpa em você. Você não vê, mas meu Pai gosta quando cristãos se matam. Porque quando o homem mata o homem por causa de religião isso alimenta o ego podre que ele tem. É como o homem que ama ver duas mulheres digladiando pelo amor dele. Um homem feio sendo disputado por suas deusas. As duas cegas de amor e escondendo o fato que ela é um traidor nojento que engana as duas e está se achando o maior do mundo porque duas otárias brigam por ele. E você está fazendo isso quando diminui os evangélicos ou os católicos... Ou qualquer religião. Tudo pra elevar um Pai que não gosta de você.
    E daí que as pinturas são bonitas? Se as pinturas fossem exaltadas como obras de arte da humanidade e não como obras sacras divinas, tudo estaria lindo. Como Da Vinci ou Michelangelo. Eles são maiores que a Igreja. Eles são deuses. O Renascimento não era sobre a Igreja, mesmo que fosse pago por ela. E foi ele que começou a mostrar que religião não deveria ser prioridade. Não era. Por isso, é a arte. É a pintura humana. Homens fazendo obras que jamais serão esquecidas em mil e quatrocentos ou mil e quinhentos. Mudando a história da humanidade pra sempre. Homens gays. Homens... Gays. Que a igreja abomina. Sendo maiores que a igreja que abomina o que são. Fazendo dentro dela e fora dela obras maiores que ela. Porque obras deveriam ser obras não atreladas ao meu Pai. Mas sobre o ser humano. Mas é mais gostoso falar que ser católico é bonito. Não deveria ser.
    Como gays em dois mil e vinte e quatro fazem da religião que mataria eles se pudesse algo lindo só porque acham a outra parte da mesma religião pior? São o lado oposto da mesma moeda e os dois lados matariam eles. Enquanto isso, quinhentos anos antes, viados fodas e talentosos estavam pintando obras sobre o Pai, ganhando dinheiro e fazendo obras inesquecíveis, amando homens debaixo das barbas da religião que mataria eles em praça pública queimados em fogueiras. O que houve com os gays em quinhentos anos?
    Agora, eles só lembram que a Igreja odeia o que eles são quando o Papa os lembra disso. Tudo porque o Papa diz... Vamos respeitar essa viadaiada porque quero fiéis dentro da minha igreja, mas olha aqui... Viadão não pode ter filhos de barriga de aluguel. Essas trans aí não podem mudar o xibiu pra piruzinho e nem o contrário. Vamos abraçar a JK porque ela tem razão. Gênero é gênero. E se tu, mulher burra do caralho que se deixou ser estuprada quiser estuprar esse filho que você não queria, tu é uma monstra pecadora. Porque Maria foi mãe virgem e sem pedir pra ser mãe. Quem é você pra não querer ser mãe desse feto que você não pediu?
     Mas quem sou eu pra te dizer como você deve ver a Igreja. Eu sou só uma demonia dentro de um convento na Itália. Eu vivi tantas eras que não sei nem contar. Já passei por tanta coisa que não posso nem te contar. Já vi muita merda que não vou nem mencionar. Quem sou eu pra entender que você é uma burra por estar do lado da religião que te mata só porque odeia gente da mesma religião que a sua só porque eles não cultuam os santos que você ama? Quem sou eu? Quem sou eu pra dizer que católicos te odeiam tanto quanto evangélicos? Eu sou demonia. O Pai te diz que sou eu que quero seu inferno na Terra e não ele. Ele quer que você me odeie e odeie a religião. Até mesmo a religião que você cultua. Porque se você matar ou morrer nisso, ele vai rir. Sou eu que vou sentir muito quando você chegar no meu lar tão quebrada que somos nós que vamos ter que concertar, não meu Pai. Não meu Pai. Nunca meu Pai.

                            =\=

    Meus irmãos não deixaram Mon sozinha por nenhum momento após nos encontrarmos naquele sonho. E tudo o que eu poderia ter é paciência. Porque a paciência é a virtude que somente os monges possuem. A calma dos budistas. A solenidade que eu aprendi a ter há tanto tempo que nem parece que eu possuo.
    E o ano novo passou com o inverno corroendo as frias paredes desse lugar. Eu amo ver Mon pegando conchas. Mas tive tanto trabalho que pouco a vi. Meus irmãos fizeram com que ela trabalhasse muito. Eu também. Porque eles possuem o dom da manipulação eterna. Mas eles dizem que sou eu que possuo.
    Eles invadiram o coração da Mhee e fizeram com que aquela velha senhora ficassem com mais rancor do que nunca. Lembranças pipocando em sua mente de coisas que ela odeia se lembrar. O rancor corroendo o coração de alguém faz com que a pessoa desconte em qualquer um sua dor e raiva.
    Você já sentiu isso, não sentiu? As dores das lembranças em suas almas. O rancor de lembranças dolorosas que te deixam com o mau humor do cão. Eles dizem que é o diabo que está te atentando a alma. Não vou mentir que irmãos meus gostam de fazer isso. É divertido para alguns. Irmãos de cima ou de baixo. E meus irmãos que estão aqui não são diferentes. Afinal, eles são meus irmãos. Só escolheram o lado oposto da moeda. Mas é a mesma moeda. Somos irmãos.
    O trabalho árduo do inverno. Se produz pouco. Se faz muito. Mas eu não ligo para o trabalho árduo. Porque trabalhar para estar ao lado da mulher que eu amo vale cada segundo de vida. O amor move as montanhas. Até mesmo as montanhas dos músculos dolorosos. Até mesmo as tentativas de matar o amor de Mon por mim. Porque eles sabem que ela está cada dia mais perto de mim. É minha, assim como eu sou dela.
    É isso o que eles fazem. Quando o amor está em seu coração por algo que eles não aceitam, não concordam, eles tentam matar a todo custo. Te jogam tanto peso em suas costas que você fica tão exausta que amar se torna cansativo. Mas o amor é paciente. Ele vence no final. Porque o amor é seu. Ele está dentro de você. E não adianta punição nenhuma quando está dentro de você. Não existe forma de apagar algo que é parte de você. Não se retira, nem se apaga.
    Eu trabalho sorrindo. Fecho os olhos e imagino Mon. Peço ao extraordinário para que ela suporte também. Porque se ela resistir também, ela vai ser minha quando isso tudo passar. Porque estamos em dois mil e vinte e quatro. Nem mesmo meu Pai pode retirar isso. E mesmo se ele a matar, ele sabe onde ela vai. Porque ela é minha cada dia mais. O cerco está se fechando, eu sei. Vejo isso nos olhos dela todos os dias.
    Mon me olha com seus olhos lindos de uma moça de família. Eu vejo dentro dos olhos dela como ela se lembra daquele sonho. Vejo como ela imagina até outros sonhos. E a imaginação é o fruto que ela pode morder. O fruto proibido que eles dizem que é a maçã que a Eva mordeu. Porque dizem que a Eva poderia ter amado Lilith. Quem amaria Adão?
    Os sonhos e desejos que eles dizem que Lúcifer plantou na imaginação feminina. E por que a feminina? Porque mulheres sonham, imaginam e amam como homem nenhum poderia. São as mulheres que possuem a garra, o desejo e a vontade de ser tudo. Porque desde a criação, ela foi diminuída e apertada pra caber numa caixinha para que o homem fosse o maior, o único exaltado.
     E nascer presa, apertada, fechada, faz com que mulheres queiram mais e sonhem mais. Mon não seria diferente disso. Ela sonha, deseja. Ela só não sabia que poderia sonhar e desejar mais que a religião. E que o amor estaria em um lugar acima e melhor que o Pai diz dar. Ela precisava de mim. Eu só não sabia que precisava dela também. Porque é a delicadeza dela que me faz sonhar também. Sonhar com o amor. Logo eu que não dormia ou sonhava. Agora, até eu sonho. Sonho acordada todos os dias com o amor de uma mulher. Somos duas famintas sonhando em devorar e ser devoradas por amor.
    Por isso, meu Pai faz a gente trabalhar até a exaustão. Porque o cansaço faz com que a gente não tenha tempo pra sonhar. É como o capitalismo. Você trabalha tanto que não tem tempo pra viver, sonhar, ser quem é, amar... E meu pai é como o dono bilionário que enriquece todos os dias mais e mais a custas do trabalho árduo de funcionários que não têm tempo pra ser humanos, enquanto eles passeiam de jato e compram todos os sonhos que eles nem precisam sonhar. Eles compram apenas pra dizer que possuem. Eles são os deuses na Terra. E meu pai é o Deus no céu. Não há diferença. Há? Só que eles não podem ter o direito de massacrar nossos sonhos assim. Porque não vale a pena viver uma vida sem viver. E é por isso que eu aguento todos os dias. Porque eu estou viva. Nem mesmo meu pai pode me matar.