Nugae - Narnia

Io ti detesto

Io ti detesto.
Lo so, mamma.
Credimi, lo so bene.
Non sono la figlia che volevi.
Non sono la tua copia perfetta.
Quello che fa più male,
quello che mi è difficile sopportare,
non è tanto il fatto che tu mi odi -
quello l'ho accettato da un pezzo -
ma che tu riesca a dirmelo così,
apertamente, seriamente, sorridendo,
anche se sai che sto faticando
a respirare in questo acquario
di finte facciate e amori sbagliati.
Che tu me lo dica e che ti sconvolga
se scoppio a piangere e scappo via,
in un posto in cui non puoi confermarmi
quello che le voci già mi ripetono
ancora e ancora nella mia testa.
Perché non hai senso dell'umorismo?
Perché non era una battuta, mamma.
Non era una cazzo di battuta.
Solo perché non hai filtrato stavolta,
non significa che ti possa perdonare.
Solo perché ti appelli all'umorismo -
questa maschera per la tua cattiveria -
non vuol dire che le tue parole non
riecheggeranno nella mia mente
per anni e anni, fino a quando non sarò
abbastanza in grado da capire che tu,
per quanto possa dire il contrario,
nonostante i ti amo e i ti voglio bene,
nonostante tu mi abbia messa al mondo,
tu non sei mai stata mia madre.
E mai lo sarai, perché una madre ama
e tu, ahimè, non sei in grado di amare
nessun altro oltre a te stessa.
E forse non sai fare nemmeno questo,
altrimenti non ci avresti rovinato così.
Io ti detesto.
Sì, lo so.
La verità fa male.