Me miras demasiado, B.
A veces, me pregunto : ¿Qué piensas cuando clavas tus ojos en mi nuca?
¿Hueles mi perfume y te vuelan esas mariposas en le estómago como me sucede contigo?
¿Me quieres?
Porque yo te odio.
Aunque, muy en el fondo, te querré para toda la vida.
Estoy jodida.
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DIARIO DE UNA CICATRIZ
PoesíaAquí no vengo a ser fuerte. Vengo a ser yo. Con mis cicatrices y mis marcas. Yo. Que complicada esa palabra para alguien que lleva perdiéndose toda su vida, ¿verdad?
