Soy un museo lleno de arte.
De colores. De auras.
De nubes y tormentas.
Era un museo lleno de luz que podría haberte alumbrado.
Pero tú mantuviste los ojos cerrados.
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DIARIO DE UNA CICATRIZ
PoesíaAquí no vengo a ser fuerte. Vengo a ser yo. Con mis cicatrices y mis marcas. Yo. Que complicada esa palabra para alguien que lleva perdiéndose toda su vida, ¿verdad?
67°
Soy un museo lleno de arte.
De colores. De auras.
De nubes y tormentas.
Era un museo lleno de luz que podría haberte alumbrado.
Pero tú mantuviste los ojos cerrados.
