Como primogênita da Família Laskaris, Zephyra nasceu com seu destino já traçado, crescer sendo ensinada sobre seu papel de futura esposa, de um dos aliados da Organização. Porém, anos após um sequestro que resultou em sua destruição, Zephyra, agora...
"Corre 'pro morro Se eu tiver bala eu não corro Linhas 'quente como um forno Tudo na vida tem preço e suborno Bem vindo a lei do retorno"
O Retorno de Jedi — Major RD.
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Suas íris azuladas já estavam cansadas de tanto encarar os mesmos ambientes, fossem eles de dentro ou de fora do apartamento, e tendo consumido seu último maço de cigarros pela manhã, após as primeiras quatro horas de contemplação silenciosa, nem mesmo a vista da cobertura lhe entretia. Por mais que quisesse sair para comprar um novo maço, sua atenção estava sendo permeada preguiçosamente pela mais pura paranoia.
E ainda que um pássaro ou outro voasse em círculos ou se esgueirasse pelos umbrais das janelas, tentando fazer com que se desviasse de seu alvo, era como se já o tivesse visto cem vezes e, por mais que se esforçasse para relaxar e desmentir a própria consciência, suspeitava que o pequeno carro acinzentado, com janelas escuras demais para ser coincidência, já contabilizasse quatro voltas pela rua paralela a seu prédio.
Apertou a mandíbula e um vinco se formou entre suas sobrancelhas, ao tempo que arqueava uma delas. Consideraria uma opção lógica, provavelmente a pessoa no carro estivesse apenas perdida e ele é quem dava importância demais para um detalhe aleatório, mas se fosse o contrário e estivesse em posse de um binóculos, aquela pessoa conseguiria avistá-lo.
Se afastou a uma distância segura do vidro e se jogou sobre o sofá, encarando o teto pelo que pareceu uma eternidade, enquanto se impedia de entrar no elevador e ir conferir se estava certo, mas que quando olhou para o relógio antigo e prateado em seu pulso, descobriu que foram apenas cinco minutos.
Bufando alto, penteou os cabelos com os dedos e se levantou, caminhou pelo apartamento procurando algo que lhe desse um motivo para limpar o lugar de alto a baixo novamente, seria a terceira vez naquele dia, onde uma poeira que facilmente sumiria com o passar de um dedo, a partir da instalação do aborrecimento em si — por não ter ao menos suas palavras cruzadas a sua disposição, se tornava pretexto para que jogasse agua em todo o chão, aspirasse os sofás, redobrasse as peças de roupas que já estavam organizadas no guarda-roupa e trocasse as cortinas da sala de estar.
Proferir que se sentia como um velho preso em uma casa de repouso, enfiado naquela ridícula camisa de botão com mangas curtas e estampa praiana e em uma bermuda branca, que terminava em seus joelhos, seria um eufemismo.
Para piorar sua desumana situação, havia conseguido se desapegar do terno — mesmo que Hansol houvesse precisado lhe obrigar a se vestir casualmente, pelo menos quando estivesse em sua casa — porém os sapatos sociais polidos pela manhã, continuavam em seus pés, como se fosse algum tipo de idiota que se vestia como tal.
