Ready or Not? | Scream 4

Capítulo 33

El coche estaba caliente y los oficiales hablaban en voz baja, como si no pudiéramos oírlos.

Uno de ellos era mayor. La línea del cabello se estaba desvaneciendo y su pelo se estaba volviendo gris. En su dedo descansaba un anillo de bodas de oro, el mismo con el que golpeaba el volante mientras conducía. Parecía el más tranquilo de los dos, como si hubiera hecho esto cientos de veces.

El que iba en el asiento del copiloto era mucho más joven: el detective Walts. Tenía el pelo negro como el carbón y una ligera barba le salpicaba las mejillas y el mentón.

Parecía ansioso mientras te devolvía la mirada con sus ojos verdes y profundos que brillaban con su dulce sonrisa. Se suponía que debía darte seguridad, pero no hizo nada.

"Te llevaremos a la estación", dijo el primer oficial que rezumaba autoridad y que sabías que era el Sheriff Rorke, mientras miraba por el espejo retrovisor para mirarte.

Después de diez minutos, perdiste la noción de hacia dónde y cuántas vueltas había dado mientras el auto se incorporaba a las filas de tráfico matutino, con bocinas a todo volumen y gente charlando.

Sí, el camino a la comisaría quedó grabado en tu cerebro. Cinco minutos en coche por la carretera principal, luego a la derecha pasando el parque y a la izquierda pasando la biblioteca. ¿Cómo no lo sabías? Habías perdido la cuenta de cuántas veces te habían llevado allí. En todas y cada una de las ocasiones, sin excepción, eras la primera persona a la que recurría el sheriff en cualquier delito que involucrara al siempre escurridizo Ghostface.

Al asomarte por la ventana viste a un niño pequeño que jugaba con una pelota roja, al que no le molestaba el frío. Detrás de él, una pareja caminaba de la mano. Una sensación de ansiedad se apoderó de ti. Querías alegrarte por ellos, pero no podías.

El coche giró en una esquina y giró a la derecha, como había previsto con precisión, y minutos después entró en el aparcamiento. La comisaría era bastante grande, de hasta tres plantas. Era más grande que la mayoría de los edificios de este pintoresco pueblecito.

Dos mujeres salieron del edificio hablando en tono exasperado. La primera era morena y de piel oscura, y parecía amable pero cansada. No podías ver sus ojos, pero te los imaginabas como los de una madre, similares a los tuyos.

La otra era morena y rubia, con el pelo trenzado y largo, que le caía más allá de la cintura y se balanceaba con la fría brisa de febrero. Los suyos, como te imaginarás, eran severos y estrictos porque habían presenciado los peores crímenes.

La morena vio el auto y le tendió una mano a la otra mujer uniformada, quien inmediatamente se quedó en silencio y miró sin decir palabra mientras el vehículo avanzaba ruidosamente sobre el concreto y se dirigía a un lugar entre dos líneas amarillas.

Se susurraron entre sí mientras Walts llegaba y abría su puerta, permitiéndole salir del asiento trasero mientras ponía una mano protectora sobre su hombro, llevándolo adentro y lejos de las docenas y docenas de reporteros reunidos a su alrededor.

"¡Quítense del camino, todos!"

El interior de la estación era tan cálido como el vagón, y el zumbido y el ruido de la gente resonaban en los pasillos blancos y apagados. Te guiaban por un largo pasillo, al final del cual había una única puerta de metal. Walts se quedó para completar el papeleo que sin duda te interesaba.

El sheriff Rorke se acercó a la puerta y la abrió, instándote a entrar en la habitación en la que has estado sentada más veces de las que podrías contar con ambas manos. El olor a café rancio golpeó tus fosas nasales tan pronto como pasaste junto a él y entraste.