Deuces selvagens ( 2 livro da série FU High )

Capítulo Três

Carter

— Não posso acreditar que estou a caminho de cozinhar a porra de um taco, a esta hora, para alguma garota aleatória, que decidiu que estava bem em comer a minha comida e dormir em meu carro.

Agarro um saco de alface em cima do balcão. Felizmente para a Waif (garota perdida), tacos são um dos cerca de cinco alimentos que como.

— Eu lhe disse para me deixar no Taco Bell, não para fazer um Taco Bell, — está sentada em um dos bancos da bancada.

Está usando a minha camisa velha de prática que está quase a engolindo. Posso ver a cabeça, um monte de sua garganta e então nada, por isso não deveria me aquecer e meu pau não deveria estar endurecido em um meia haste, mas está. Culpo a adrenalina pós-jogo.

— Não pode ficar em um restaurante. — Rasgo o saco e despejo a alface picada em uma tigela. Fora
da minha tigela de produtos, pego dois tomates e começo a cortar.

— Parece um restaurante aqui. — Ela pula fora do banco da bancada e vaga até a janela com vista para o parque de estacionamento. — Você tem um estacionamento inteiro lá fora. Há um, dois, seis portas de garagem. Quantas pessoas vivem nessa coisa que você chama de casa?

Aponta para o edifício principal de tijolos Túdor com quinze mil pés, que meu pai tinha construído para a minha mãe, após seu segundo novo casamento. Até hoje, não estou certo se ele a presenteou como uma maneira de se desculpar ou afastá-la, porque só passaram algumas noites antes de voar para Paris.

Está atualmente na Grécia, penso eu, com seu último amante, algum duque ou príncipe ou algo assim.
Ele é cerca de dois anos mais velhos do que eu. Encontros familiares são impressionantes. Esmago a minha faca contra os tomates muito duro e tenho que pegar um novo. Estou fazendo tacos, não salsa.

— Há quatro pessoas na casa.

— Quatro. — Ela pasma. — Em uma casa tão grande? Por que vive neste lugar então?

Acena a mão em direção ao interior do meu loft que se estende através de uma de duas garagens.

— Porque sou um adulto.

— Você é um estudante do ensino médio.

— Tenho dezenove anos, que é um adulto.

A idade não importa para determinar a idade adulta. Há pessoas em seus quarenta anos, como minha mãe, que não são adultos. E então eu existo, que cuidei de mim, desde que poderia amarrar meus próprios sapatos. Atirei os tomates picados em outra tigela e voltei à carne. Está quase pronto.

— Sabe como funciona um microondas?

— Não sou atrasada, — grunhe, puxando-se longe da janela e voltando para a cozinha.

— Você se parece com isso, — retruco.

É uma coisa boa que estou em pé na frente do
fogão, para que não possa ver como meu corpo está respondendo a ela em minha camisa, porque caso contrário saberia que estou mentindo. Se o meu tesão não desinchar, vou ter que queimar-me intencionalmente na panela ou alguma merda assim.

Não estou acostumado a isso. O meu pau não reage a menos que eu queira que reaja. Ao contrário de outros caras, não deixo meu pau tomar decisões por mim. Estou no comando. Olho para baixo, para a protuberância em meu moletom. Concentre-se, Carter. É uma menina.

Você já viu as meninas antes. Já viu as meninas em biquínis e saias curtas e sem roupa. Uma menina vestindo camisa não deve levar sua pressão arterial para cima.

— Eu disse quanto tempo quer que coloque? — Uma voz irritada quebrou a minha conversa de motivação interna.

— E eu pensei que disse que não era atrasada e sabia como usar um, — estalo.

— Bem. Não me diga. Não me importo se os crepes estiverem queimados mas achei que você poderia. Desculpe-me por tentar ser cuidadosa.

Bate a porta fechada do microondas e bate no
ecrã táctil como se fosse em meus olhos que está cutucando. Meu pau endurece ainda mais.
Desligo o queimador.

— Já volto, — Moo entre os dentes, antes de caminhar pelo corredor e para o primeiro banheiro que encontro. Bato a porta ao fechar, coloco meu moletom para baixo e agarro meu pau.

— É a adrenalina pós-jogo, — repito para mim mesmo. A imagem no espelho zomba de mim.

Adrenalina pós-jogo minha bunda. Nunca, em todos os meus jogos, tive uma ereção devido a alguma vitória estúpida e fui campeão desde que amarro as almofadas de futebol do Pee-wee. Ganhar é uma segunda natureza para mim. Há um quarto nesta monstruosidade, através da passagem, que está cheio de meus troféus e prémios.

Meu pau pulsa com raiva na minha mão. Seja o
que for, só preciso me livrar dele. Vou bater uma punheta e uma vez que atingir o clímax, meu corpo vai estar de volta ao normal.

Uso o pré-sémen na minha cabeça e espalho-o para baixo do eixo e começo a trabalhar. Meus olhos caem fechados e uma menina aparece na frente de mim. Uma menina com cabelo emaranhado castanho, olhos castanhos, um lábio inferior de gordura, e um conjunto de mamas que fazem minhas bolas apertar. Porra. Abro os olhos e tento me livrar da imagem.

Não preciso amarrar meus orgasmos com essa menina lá fora. Tento trazer outra imagem qualquer imagem,mas a minha mente voa de volta para ela e a forma como morde o lábio superior, quando está nervosa e a forma como endireita seus ombros, quando decide ser corajosa e do jeito que banca a espertinha e continua a falar de volta para mim, como se fosse quem vive nesta casa de carros e conduz um Maserati. Foda-me.

Minha mão trabalha mais, empurrões mais rápido. Cedo. Ela é um pedaço quente de bunda. Por que não usá-la na minha cabeça? Por que não deixar minhas fantasias à solta? Não vou agir sobre elas. Não vou tocá-la.

As mulheres não têm lugar em minha vida. Tenho sonhos que tenho que fazer e uma mulher iria ficar no meu caminho. Posso querê-la, mas não preciso dela digo a mim mesmo, mas a declaração soa oca, quando venho em toda a minha mão, com a imagem de seu pé na minha janela, usando a minha camisa, fixa na minha cabeça.