Assombrando Adeline

59

— Isso parece sinistro. Ameaçador — diz ela, seus olhos verdes
fixos na carta como se uma maldição estivesse escrita no papel.
Concordo com a cabeça distraidamente, afastando a carta e
vasculhando as fotos novamente. Procurando pistas sobre quem esse
homem pode ser.
Mas não há nenhuma.
— Ele parece tão familiar — murmuro, estudando outra foto. Eles
parecem estar em alguma festa. É uma imagem em preto e branco, então
não sei dizer a cor do vestido, apenas que é um tom escuro. Joias
decoram as pontas de suas mangas e a gola do vestido. E, claro, não
preciso que a foto seja colorida para saber que ela está com o seu batom
vermelho.
O homem está com a mão apoiada no alto da coxa dela. Do jeito
que ele a está agarrando, ele parece um pouco possessivo. Dominante.
Nunca conheci esse homem na minha vida e ainda assim, sei que ele é
um maldito cretino, e posso apostar dinheiro nisso.
E pelo sorriso tenso no rosto de Gigi, e o aperto ao redor de seus
olhos, minha bisavó claramente pensava assim também.
— Espere, deixe-me tirar fotos e enviar para o meu computador.
Posso fazer uma pesquisa reversa de imagens.
Eu a vejo fazer suas coisas, sua testa franzida com concentração.
Em poucos minutos, ela está virando o laptop para mim, olhando para
mim com cuidado.
— O pai de Mark. É ele quem está em todas essas fotos.
Meus olhos se viram para os dela, enquanto minha frequência
cardíaca acelera.
— Está pensando o mesmo que eu? — pergunto.
— Que o melhor amigo do seu bisavô poderia ter se apaixonado
por Gigi e a matado quando descobriu que ela estava tendo um caso com
um homem que não era ele? — Ela resume, tirando os pensamentos
exatos da minha cabeça.
Ela suspira e olha para as fotos.

— Não sei. É uma grande conclusão baseada apenas em algumas
fotos assustadoras e uma carta. Embora a carta tenha um tom
ameaçador, certamente não é suficiente para condená-lo por assassinato.
Eu concordo, tendo pensado a mesma coisa. Algo sobre essas fotos
me deixa no limite e me dá um arrepio na espinha. Por mais que tenha
me revoltado com o diário de Gigi e como ela bajulou seu stalker, nunca
tive um mau pressentimento como com a carta e as fotos. Ainda assim,
não posso resolver um caso de assassinato puramente baseada em
sentimentos. Preciso de provas.
— Lógico, ainda é mais provável ter sido o stalker da Gigi, mas
isso não significa que o pai de Mark ser o assassino esteja fora de
questão — ela continua, pegando distraidamente uma das fotos e
observando.
— Eu vejo motivo nessa carta. Então, mesmo que a chance seja
pequena, acho que ainda devemos investigar isso.
— Você encontrou mais alguma informação sobre Ronaldo?
Ela suspira.
— Sim. Ele morreu em 1947 de um choque cardiogênico. —
Minhas sobrancelhas franzem.
— Um ataque cardíaco?
Ela nega.
— Um coração partido. Ele morreu de síndrome do coração
partido. — Minha boca seca. — Encontrei um pouco da história familiar
dele, mas não muito mais. Sua vida foi mantida em sigilo, e presumo
que seu chefe tenha algo a ver com isso.
— Então, um beco sem saída — concluo, balançando a cabeça.
Mordo meu lábio, rolando-o entre os dentes enquanto penso no meu
próximo movimento. — Acho que preciso subir no sótão — digo com
resignação. Posso amar fantasmas, mas porra, isso não significa que eu
tenha o desejo de ser possuída por um demônio, ou o que quer que esteja
lá em cima.
Os olhos sábios de Daya se encontram com os meus. Contei a ela
sobre a última carta que encontrei e como senti haver algo muito ruim lá em cima.
— Você é uma masoquista. Vai ser possuída se for lá em cima.
Eu bufo.
— Acho que o espírito já teria feito isso se realmente quisesse.
Pode ter mais cartas lá em cima.
Daya suspira.
— Vou morrer hoje — murmura ela.
— Você não vai morrer, talvez só fique um pouco possuída. — Eu
rio enquanto dou a volta no balcão e caminho em direção à escada.
— Sim, e adivinha quem eu vou aterrorizar primeiro?
***
Aquela opressão fria e pesada cai instantaneamente sobre meus
ombros no segundo em que entro no sótão. É como naqueles desenhos
animados quando um piano cai do céu em cima de uma pessoa
desavisada.
— Muito bem, apresse-se, eu não gosto daqui — diz Daya, sua voz
tensa de medo. O terror está rastejando pelos meus ossos também,
fazendo meu coração disparar. No entanto, o calor desliza pelos meus
músculos, se instalando na boca do meu estômago.
Uso a lanterna do celular para procurar pelas paredes. Começo por
onde encontrei a última carta, mas tudo o que resta são teias e aranhas.
Traço meu caminho por cada parede, pressionando as tábuas de
madeira na esperança de encontrar uma delas solta. Encontro uma
quando chego perto do espelho. A madeira chacoalha sob minhas mãos,
e com a sensação pesada nos cercando, não perco tempo e a arranco da
parede.
Mexo o feixe de luz em várias direções diferentes, não
encontrando nada além de mais insetos e teias. Quase desisto, até ver um
lampejo de algo brilhante.
— Acho que encontrei alguma coisa — eu anuncio animada.
— Graças a Deus — Daya murmura atrás de mim. Mal ouço as
palavras. Enfiando meu braço no buraco antes que eu possa pensar nos insetos, agarro a peça, minha mão fechando em torno de algo plástico.
Tento puxar para fora, mas minha mão encontra o que parece papel,
então eu agarro isso também.
Bato no meu braço, encolhendo-me com a sensação de teias de
aranha grudadas em mim. Nem sequer olho, apenas continuo limpando
enquanto me aproximo dos degraus.
— Vamos. — Respiro fundo, logo antes de quase ser empurrada
por Daya passando por mim e descendo as escadas correndo.
O que quer que esteja na minha mão, é algo importante. Tenho
tanta certeza disso quanto dos olhos nas minhas costas que me observam
sair.
Batendo a porta do sótão atrás de mim, eu me inclino contra ela e
me endireito, sacudindo o frio de gelar os ossos que parece grudar em
mim como cola.
— Nunca mais vou subir lá — diz Daya, ofegante.
— Acho que também não quero — digo. Finalmente, olho para
minha mão e vejo uma bolsa Ziploc com um Rolex de ouro incrustado
de sangue manchado o plástico. E a carta na minha mão é um rabisco
rápido que diz: Esconda isso, ninguém pode saber que eu fiz isso.
Lembre-se disso.
— Puta merda — suspiro.
— Deixe-me ver. Não podemos tocar nisso ou vamos deixar
impressões digitais, mas a Rolex tem números de série. Provavelmente
consigo rastrear o dono.
Corremos para a cozinha, esquecendo o demônio que reside no
meu sótão. Encontro um par de luvas de borracha que Daya e eu usamos
quando estávamos limpando a casa. Ela coloca as luvas e tira o relógio
ensanguentado com cuidado.
— Não quero que o sangue saia, mas preciso remover a pulseira
para ver o número de série — ela murmura, manuseando o relógio com
cuidado. — Você tem uma tachinha?
Eu me viro e abro a gaveta de tralhas de cozinha, confiante de que
tenho uma em algum lugar. Após vasculhar por um minuto, solto um ahrá comemorativo e entrego a Daya uma tachinha azul.
Leva um minuto, mas ela finalmente solta a pulseira entre as alças
do relógio.
— Filho da puta — ela xinga.
— O quê?
— Alguém riscou o número de série. Está quase ilegível.
Daya olha para mim, decepção irradiando de seus olhos verdes. Eu
desabo, uma carranca puxando meus lábios para baixo em derrota.
— Não vou desistir. Vamos fazer um exame de DNA e vou
descobrir algo com esse relógio. Deixa-me cuidar disso?
Eu aceno, confiando em Daya para descobrir. Ela é incrivelmente
inteligente e seus recursos para descobrir informações são astronômicos.
Então uma lâmpada se acende na minha cabeça.
— Naquelas fotos com Gigi, Frank estava usando aquele relógio.
Remexo todos os papéis espalhados pelo balcão até encontrar a
pequena pilha de fotos.
— Mesmo relógio — repito, entregando as fotos. Daya olha para
as fotos, um sorriso se forma em seus lábios.
— Agora só temos que provar isso.
8 de maio de 1946
Vou morrer. Ele está vindo atrás de mim, posso sentir isso em meus
ossos.
E só consigo pensar em Sera. Minha doce, doce Sera. Ela acabou de
completar dezesseis anos, e ela é tão alegre. Tão cheia de vida. Como
digo a ela que posso não estar aqui por muito mais tempo. E a culpa é
toda minha. Cometi tantos erros nos últimos dois anos.
Devia ter feito as coisas de forma diferente.
Mas é tarde demais.
E minha filha será a que mais sofrerá.
Ah, Sera. O que fazer quando estou enfrentando um homem que sente
que foi desprezado?
Estou tão cansada. Acho que vou me deitar para dormir um pouco.