Only To Burn Me With The Sun

Capítulo 17

Com um bufo frustrado, Hermione levantou a mão e enxugou o suor que se acumulava em sua testa.

Era mais um dia quente, chegando ao fim de uma semana excepcionalmente quente. Apesar das janelas estarem escancaradas e da brisa praticamente inexistente fazer o possível para bater em suas costas, ela estava pegajosa, superaquecida e tão cansada que os cantos de sua visão ameaçavam escurecer. Mas ainda assim, ela não parou. Apesar do suor e da dor de cabeça latejante que estava roendo a base de seu crânio. Havia trabalho a fazer.

Ela mergulhou o rolo de tinta na bandeja de magnólia fosca que estava a seus pés e, rolando-o para frente e para trás, tentou se livrar dos pesadelos que a atormentavam desde o amanhecer. Tinha sido uma semana extenuante em mais de um sentido — todas as noites, ela acordava andando de um lado para o outro, sua mente e corpo conectados e em overdrive. Ela nunca mais encontrou o quarto principal dos Blacks, em vez disso, apenas andava em círculos, corredor após corredor. Este lugar era assustadoramente grande. Estava perigosamente perto do nascer do sol naquela manhã quando ela finalmente se arrastou para sua cama para dormir.

O rolo de pintura ia e voltava.

Sua ansiedade tinha vindo de muitas formas. A mais prudente delas era sua promessa tola e estúpida que ela tinha feito a Draco. Depois de uma semana aturando seu pai, tanto física quanto emocionalmente, Hermione sentiu como se tivesse levado um aríete no peito, repetidamente. Ela estava fazendo o seu melhor para permanecer sã e levar as lições dele com calma, mas a cada uma que passava, mais cansada e oprimida ela ficava. E para - o quê? Para ser gentil ?

Para frente e para trás. Ela cobriu o rolo de tinta até que ele ficou encharcado por completo.

Talvez fosse imprudente se envolver, ela pensou. Talvez ela devesse simplesmente desistir, fugir e deixá-los sozinhos. Ela tinha vindo aqui para ficar sozinha, não tinha? Para se esconder de tudo? Para respirar? Quem era ela , afinal? Quem era ela para aparecer de repente, jogando a carta da salvadora e agindo como o cavaleiro de armadura brilhante. Ela estava sendo a mesma velha intrometida que sempre foi; a mesma adolescente teimosa que se intrometeu em lugares que ela não tinha o direito de se intrometer. Ela era estúpida por se envolver. Com Narcisa, com os elfos, com tudo isso.

Splat , foi o rolo de pintura, enquanto Hermione o puxava para cima e o batia agressivamente contra a parede. E então – como antes – ela o empurrava para cima e para baixo, para a esquerda e para a direita. Seus braços e pernas continuavam doendo. Mas ela continuou.

Assim como ela tinha feito no começo de seu treinamento de dança, Hermione se perguntou o que Harry e Ron diriam se pudessem vê-la assim. Eles cairiam na gargalhada, muito provavelmente, e seguiriam com uma alta e saudável dose de desprezo. Ela podia ouvir a voz de Ron no fundo de sua cabeça, soando como um sino:

"Por que diabos você quer ajudar esse pessoal? Depois de tudo o que eles fizeram?"

O resto da família Weasley não seria melhor. Em particular, Ginny não teria nada de bom a dizer sobre os Malfoys, e ela reviraria os olhos ao pensar em Hermione intervindo para ajudá-los. Por sua vez, o Sr. Weasley olharia para Hermione com preocupação externa, e a Sra. Weasley zombaria e lhe daria uma bronca — da mesma forma que ela dava uma bronca em Hermione sobre tudo. Por que você está fazendo isso? Ela latiria. Por que você iria querer fazer isso? Por que você não vem para casa, seja uma boa menina agora. Aprenda suas falas e faça sua parte.

Splat . Outro rolo de tinta, mais pesadamente rebocado que o anterior. Hermione ignorou as cãibras nos músculos e o suor que umedecia a parte inferior das costas.

"Sra. Granger."

Hermione pulou tão forte que soltou um pequeno grito, e seu rolo de tinta caiu ruidosamente no chão. Ele deslizou para longe, manchando as tábuas do assoalho. Parou apenas quando atingiu a lata de Doxycide, batendo nela e fazendo o líquido de dentro voar.