Only To Burn Me With The Sun

Capítulo 47

Para Lucius, o último mês foi monumentalmente difícil.

Apaixonado — e tornado completamente inútil por causa disso — ele desistiu de ser são novamente. Ela era tudo em que ele conseguia pensar. Noite e dia, não importava o que ele fizesse: ela estava lá, um espectro em sua mente, um ponto frio permanente nos lençóis onde ela o havia deixado.

Ele tinha sido uma bagunça sem ela. Ele pensou que tinha chegado ao fundo do poço antes, a serviço dos Bulstrodes, mas esse era um novo tipo de patético. Ele estava distraído, inquieto e irritado a ponto de discórdia. Ele não conseguia fazer nada. Tanto para sua liberdade recém-descoberta; ele descobriu que era maçante e desbotada, apenas mais um dia em muitos em que ele estava obcecado com o que não tinha, em vez do que havia sido restaurado. Ele tentou escrever uma carta para enviar a ela. Ele tentou escrever várias — mas cada uma parecia mais infantil do que a anterior e, lentamente, com o tempo, a cesta de lixo ao lado de sua mesa encheu e nenhuma carta foi enviada.

Narcissa dissera que não havia como viver com ele. Ele aparecia para refeições e eventos que ela organizava, mas permanecia mal-humorado e ácido o tempo todo. O resto dos seus dias era passado na biblioteca ou do lado de fora — em qualquer lugar, na verdade, onde ele pudesse sentir o ar fresco no rosto e escapar da claustrofobia que começava a corroê-lo. Ele começou a passear com os cachorros por horas cada vez mais longas a cada dia, vagando sem rumo pelos jardins. Ele mal os via. Ele mal se dava tempo para absorver qualquer familiaridade e alegria de volta. Mesmo quando o tempo mudou, ficando frio e amargo, o vento soprando forte pelos gramados, não importava. Ele ficava na chuva. Ele andava até ficar encharcado. Não importava .

Ele não ia implorar. Ele recusou. Mas o rosto, o corpo, o cheiro e a risada da bruxinha – o eco disso, tão teimoso quanto ele – o deixaram dolorido apesar de tudo.

E então agora ele estava aqui. Ele não conseguia ficar longe por mais um momento. Ela o ouviria. Ele a faria .

Lucius estava ali, uma silhueta na porta. Ele sentiu isso quando a conversa na sala morreu e todos se viraram para olhar para ele. Ele examinou a multidão, procurando. Apenas um rosto entre cem serviria.

Todas as suas emoções suavizaram no momento em que seus olhares se encontraram.

Ela estava bem vestida, formal sem exageros, provando que podia ser elegante se quisesse. Não que ele se importasse com o que ela vestia ou como ela parecia; não mais. Ele a levaria em sua camiseta e jeans de sempre, sem maquiagem e com o cabelo desgrenhado. Ele a levaria em um velho saco preto, ele a levaria sem nada — ele só queria vê-la. Se pressionar no espaço que ela ocupava, só para ficar perto.

Parados ali, era um espelho perfeito da primeira vez que eles estiveram nessa situação: ele, de um lado do salão de baile, um estranho na multidão, e ela do outro lado, parecendo perdida como um filhote de cervo. Seus olhos se encontraram do outro lado do salão. As luzes da festa piscavam de cima, cores diferentes que lançavam sombras em seu rosto. Ela parecia confusa com sua chegada repentina — ou surpresa, talvez, ele não conseguia dizer — mas não brava ou chateada do jeito que ele temia. Ele tomou isso como um bom presságio.

Preparando-se, ele esfregou uma mão no maxilar, respirou fundo e andou para frente. Ele sentiu o peso do olhar de todos enquanto atravessava a sala.

Em poucos instantes ele chegou ao lado dela e parou na mesa no canto.

Abaixo dele, vários convidados estavam descansando, e Hermione estava presa sentada entre eles. Ela parecia pequena em comparação. Um feito e tanto no caso dela, ele raciocinou. Era estranho vê-la parecendo tão murcha.

Na mesa, foi Molly Weasley quem falou primeiro. Ela parou, no meio da mastigação, sua mão erguida enquanto ela levava um palito de queijo e coquetel até sua boca.